Tocada de huevarios como hacía tiempo que no me pasaba. Leo la noticia y no me lo creo. Hállome perpleja, patidifusa y anonadada (y sí, he estado jugando con el diccionario otra vez). Nada menos que todo un señor inquisidor se ha declarado gay y encima lo ha comunicado con su pareja al lado. NOOOOO!!!! vamos a ir todos al infiernooooo!!!!
No es que me importe mucho, porque yo voy al infierno de todas todas, pero me confunde la noche. Un cura sale del armario y lo crucifican (irónico, lo sé). Sin embargo a un cura pederasta se le reubica, se le lleva a un retiro, lo que sea, pero no se le expulsa de la Santa Madre Iglesia Católica Apostólica Romana (ufff, me quedado sin aliento nada más de escribirlo). ¿Me he perdido algo? Y lo que más me confunde (aparte de la noche) es el hecho de que lo echan porque sus declaraciones han sido muy inoportunas, justo un día antes de empezar el Sínodo Ordinario por la familia. ¿Qué familia?.
En un mundo donde cada vez es más frecuente ver a parejas heterosexuales vendiendo a sus hijos al mejor postor, prostituyendo a su prole, abusando o dejando que abusen de ellos, o simplemente tirando a los bebés a la basura porque no son deseados (el aborto y los anticonceptivos son pecado, por Dios), no me vengan a vender la moto de que hay que "orar por la familia asentada en el matrimonio entre hombre y mujer, basada en el amor inquebrantable y fiel y abierta a la vida" -palabras del cardenal Cañizares, arzobispo de Valencia-. ¡Y va el muchacho y se queda tan ancho después de soltar esta perla!. No me hallo en mi asombro.
Entiendo la postura tradicional de la iglesia católica, pero una cosa es "tradición" y otra muy diferente la estupidez y estrechez de miras. Para mí -y creo que para un montón de gente más- la familia está formada por una pareja que se quiere, y que desean tener hijos y seguir compartiendo ese amor. Da igual si son parejas homo/heterosexuales, si los hijos son naturales o adoptados, si son madres o padres (que los hay) solteros. Querer a un hijo y educarlo para que sea la mejor persona posible (aunque no siempre salga bien) es el propósito de la familia. Cuántas y cuántas de las llamadas "familias tradicionales católicas" esconden miserias de las que nadie habla: infidelidad, maltrato a la mujer, machismo exacerbado, abuso infantil, etc. Pero todo esto se queda para la confesión del domingo y los golpes de pecho.
En fin, que me parece genial que un inquisidor declare que es gay, que tiene pareja y que el celibato es inhumano y cruel. Y lo que más me ha gustado es cuando ha salido en la tele y se le ha visto la cara de enamorao a la legua.
Seguramente que si se hubiera declarado putañero o pederasta no habría pasado nada de nada. Con la iglesia hemos topado. Ahora mismo me voy a comentarlo con mis patos, a ver que piensan ellos.
domingo, 4 de octubre de 2015
lunes, 21 de abril de 2014
UNA, GRANDE, LIBRE
Hoy me siento filosófica. No sé si será por el tiempo tan chungo que hace, si por la artritis que me ha jodido toda la Semana Santa, o porque me estoy acordando de los muertos más frescos de Bill Gates (Bilipuertas para los amigos). Lo de Bili es porque tengo un virus en el único ordenador que tengo en casa con Windows (XP por supuesto). Así que mientras el antivirus anda escaneando los 500 Gb de disco duro, me he puesto la tele: Canal 24 horas, noticias, y sale Urkullu -siempre me da la risa con el nombre de este tío; será porque me recuerda al buyuyu de los Mojinos Escozíos- hablando de que España ya no es una, grande y libre, como decía Franco (Paquito piscinas para los íntimos).
Mi primera reacción: preguntarme cuándo puñetas van algunos a dejar atrás a Franco. Mi segunda reacción: ponerme a pensar en el eslogan -ya os he dicho que hoy no soy yo misma- tan desfasado, y sin embargo, tan actual. ¿Y éso cómo es? Elaboro...antes de que me pongáis verde.
España es UNA, por mucho que les joda a catalanes y vascos. Con nuestros más y nuestros menos, similitudes, diferencias (a veces abismales), costumbres, cultura, lenguaje, fiestas, lugares, monumentos y maneras de vivir. Pero nos haga gracia o no, somos un solo país, del que nos sentimos orgullosos únicamente cuando ganan las selecciones de fútbol o baloncesto, Nadal o Ferrer, y cantamos aquello de "yo soy español, español, español". A ver cuando aprendemos a querernos más, a aprender de las adversidades, y no refugiarnos en el quijotismo y la ofensa fácil. A lo mejor así nos sentimos mejor con el concepto "ser español".
España es GRANDE. No en territorio, pero sí en los aspectos que importan. Son españoles los grandes de la literatura, antigua y actual. Nuestros científicos están detrás de grandes descubrimientos de la ciencia y la medicina. Ni hablar de música, pintura, teatro o deportes. Por desgracia, el mérito siempre se lo adjudica otro. Los cerebros de este país tienen que emigrar, para poder seguir desarrollando su actividad (aunque algunos se han ido para no pagar impuestos, como el ¿tonto? del culo del Alejandro Sanz), ya que en España la investigación sigue sin contar con el apoyo necesario. Así nos luce el pelo y seguimos más atrasados que el culo (de Alejandro Sanz).
España es LIBRE, o eso me gustaría creer. Llevamos conviviendo en democracia casi tanto como duró la dictadura de Paquito. Y en todo este tiempo no hemos aprendido a manejar nuestras libertades. Seguimos dejando que nos mangoneen unos politiquillos de tres al cuarto, haciendo y deshaciendo leyes a su antojo, cuando está en nuestras manos impedirlo. Somos libres para poder ejercer nuestro derecho al voto -aunque nos equivoquemos al elegir-, y usarlo para modificar las leyes electorales y evitar un bipartidismo cada vez más asentado y acomodado. Pero no nos hacemos a la idea de libertad. Seguimos sin poder dejar atrás a Franco.
Y por eso sigo pensando que el eslogan tiene su punto, ideologías políticas aparte -trasnochadas o actuales-. Ya digo que no sé si es el tiempo, la artritis o los muertos del Bilipuertas, pero el Urkullu me ha hecho pensar.
P.D.: Lo mismo le mando un e-mail al Sevilla para que cambie la canción y diga. "que te voy a comé to er Urkullu, con tó los pelos"
Mi primera reacción: preguntarme cuándo puñetas van algunos a dejar atrás a Franco. Mi segunda reacción: ponerme a pensar en el eslogan -ya os he dicho que hoy no soy yo misma- tan desfasado, y sin embargo, tan actual. ¿Y éso cómo es? Elaboro...antes de que me pongáis verde.
España es UNA, por mucho que les joda a catalanes y vascos. Con nuestros más y nuestros menos, similitudes, diferencias (a veces abismales), costumbres, cultura, lenguaje, fiestas, lugares, monumentos y maneras de vivir. Pero nos haga gracia o no, somos un solo país, del que nos sentimos orgullosos únicamente cuando ganan las selecciones de fútbol o baloncesto, Nadal o Ferrer, y cantamos aquello de "yo soy español, español, español". A ver cuando aprendemos a querernos más, a aprender de las adversidades, y no refugiarnos en el quijotismo y la ofensa fácil. A lo mejor así nos sentimos mejor con el concepto "ser español".
España es GRANDE. No en territorio, pero sí en los aspectos que importan. Son españoles los grandes de la literatura, antigua y actual. Nuestros científicos están detrás de grandes descubrimientos de la ciencia y la medicina. Ni hablar de música, pintura, teatro o deportes. Por desgracia, el mérito siempre se lo adjudica otro. Los cerebros de este país tienen que emigrar, para poder seguir desarrollando su actividad (aunque algunos se han ido para no pagar impuestos, como el ¿tonto? del culo del Alejandro Sanz), ya que en España la investigación sigue sin contar con el apoyo necesario. Así nos luce el pelo y seguimos más atrasados que el culo (de Alejandro Sanz).
España es LIBRE, o eso me gustaría creer. Llevamos conviviendo en democracia casi tanto como duró la dictadura de Paquito. Y en todo este tiempo no hemos aprendido a manejar nuestras libertades. Seguimos dejando que nos mangoneen unos politiquillos de tres al cuarto, haciendo y deshaciendo leyes a su antojo, cuando está en nuestras manos impedirlo. Somos libres para poder ejercer nuestro derecho al voto -aunque nos equivoquemos al elegir-, y usarlo para modificar las leyes electorales y evitar un bipartidismo cada vez más asentado y acomodado. Pero no nos hacemos a la idea de libertad. Seguimos sin poder dejar atrás a Franco.
Y por eso sigo pensando que el eslogan tiene su punto, ideologías políticas aparte -trasnochadas o actuales-. Ya digo que no sé si es el tiempo, la artritis o los muertos del Bilipuertas, pero el Urkullu me ha hecho pensar.
P.D.: Lo mismo le mando un e-mail al Sevilla para que cambie la canción y diga. "que te voy a comé to er Urkullu, con tó los pelos"
martes, 24 de diciembre de 2013
Hola! Soy Reyes. Feliz Navidad
Ya lo sé. El título no es nada original. Pero qué leches!!! Soy Reyes y os deseo Feliz Navidad.
Será que el tiempo está raro, que me hago vieja, que me he perdido hacer los dulces este año (puta artritis), que me espera la cena de Nochebuena, que los planetas se alinean en forma de V, que sé yo, pero me siento nostálgica. Me ha dado por rememorar las navidades de mi infancia. Y quiero compartir esto con vosotros.
Lo primero era que no se ponía el árbol hasta poco antes de Nochebuena. Mi padre traía una rama de ciprés (cosas de la vida, de Guadacorte) que no entraba por la puerta. Siempre había que cortar un trozo porque daba en el techo. Mientras mis hermanas y yo abríamos las ramas, mi padre iba a la playa a buscar arena para poner el árbol en un cubo. Después venía la comprobación de las guirnaldas, que raro era que no hubiera una bombilla fundida, y había que cortar el cable y volver a empalmar, a poner el cacharro que te permitía poner las luces intermitentes (no había chinos en esa época donde comprar guirnaldas bonitas y baratas). Luego, ese bombo de Ariel con todos los adornos del año anterior (y el anterior, y el anterior...), incluido el cabello de ángel, que guardábamos con cuidado para que no se enredara, el espumillón, los adornos de cristal, el mosqueo de mi madre cuando partíamos alguno (especialmente yo, que era -y soy- la de las manos de trapo), la bola azul grande (que había que ponerla abajo y detrás, porque pesaba y estaba cascada de tanto como se caía), mi madre diciendo "lo que pese más al centro, que si no se cae". Y nada de árboles de diseño; poníamos de todo y por todos lados. Y cuando ya estaba montado siempre había alguien que decía "está un poco torcido, ¿no?"
Después estaba la comida: mi madre y mi abuela haciendo los dulces -hojuelas y borrachuelos-, que no tenías forma de acercarte a la mesa sin llevarte una regañina de abuela, hasta que conseguías un trocito de masa y te dedicabas a jugar con él hasta que se ponía negro. Mi madre cocinando la pata al horno, y rellenando el pavo; siempre había peleas por comerse el relleno que sobraba (si es que sobraba). Y nada de quinientos tipos de turrón, sólo del blando y del duro, peladillas, piñones, las almendras rellenas y mazapanes, las marquesas y por supuesto, las hojuelas y borrachuelos; el anís, el Licor 43, y un licor de menta que tenía mi tía Eli y que mi padre no me dejaba probar (el peppermint se asociaba al alterne, y mi padre era muy mal pensado y estrecho de miras).
Lo mejor para los niños: el churreteo de ir de casa en casa, a ver que estaba cocinando tu tía, a ver como habían adornado el árbol tus primos, si habían puesto belén o no, a jugar un rato en casa de uno y otro rato a casa de otro, a probar los dulces de tus tías por si sabían distintos de los de tu madre.
La cena de Nochebuena en casa de mi tía Eli, todos alrededor de mi abuela. Primero comíamos los niños (éramos demasiados) y después los mayores. Mientras los mayores comían, los niños nos dedicábamos a jugar, o a incordiar, depende como lo mires. Después de la cena, los villancicos, con mi tío Salvador cantando "los pastores son...", mi tío Paco sacando la guitarra sin cuerdas y cantando rancheras -" y ella no quería, oiga"-, panderos, golpes en la mesa para acompañar, desafinamiento.....y una inmensa alegría.
Después la vida nos impidió seguir celebrando las cosas de esta manera, pero nos quedó el hacer los dulces en familia, con los niños metidos por medio, pidiendo masa e incordiando -y cuando son más mayores, ayudando-, la cena de Nochebuena con nuestros seres queridos, presentes y no presentes, cantar villancicos, compartir nuestra alegría y nuestra pena, que de todo hay. En fin, pasar una noche buena, pero buena de verdad.
Otro día os contaré la Nochevieja, con aquello de "Cuba, quiero bailar la salsa" y mi tía Rosi cantando "La bata porque sí".
Felices Fiestas a todos.
Será que el tiempo está raro, que me hago vieja, que me he perdido hacer los dulces este año (puta artritis), que me espera la cena de Nochebuena, que los planetas se alinean en forma de V, que sé yo, pero me siento nostálgica. Me ha dado por rememorar las navidades de mi infancia. Y quiero compartir esto con vosotros.
Lo primero era que no se ponía el árbol hasta poco antes de Nochebuena. Mi padre traía una rama de ciprés (cosas de la vida, de Guadacorte) que no entraba por la puerta. Siempre había que cortar un trozo porque daba en el techo. Mientras mis hermanas y yo abríamos las ramas, mi padre iba a la playa a buscar arena para poner el árbol en un cubo. Después venía la comprobación de las guirnaldas, que raro era que no hubiera una bombilla fundida, y había que cortar el cable y volver a empalmar, a poner el cacharro que te permitía poner las luces intermitentes (no había chinos en esa época donde comprar guirnaldas bonitas y baratas). Luego, ese bombo de Ariel con todos los adornos del año anterior (y el anterior, y el anterior...), incluido el cabello de ángel, que guardábamos con cuidado para que no se enredara, el espumillón, los adornos de cristal, el mosqueo de mi madre cuando partíamos alguno (especialmente yo, que era -y soy- la de las manos de trapo), la bola azul grande (que había que ponerla abajo y detrás, porque pesaba y estaba cascada de tanto como se caía), mi madre diciendo "lo que pese más al centro, que si no se cae". Y nada de árboles de diseño; poníamos de todo y por todos lados. Y cuando ya estaba montado siempre había alguien que decía "está un poco torcido, ¿no?"
Después estaba la comida: mi madre y mi abuela haciendo los dulces -hojuelas y borrachuelos-, que no tenías forma de acercarte a la mesa sin llevarte una regañina de abuela, hasta que conseguías un trocito de masa y te dedicabas a jugar con él hasta que se ponía negro. Mi madre cocinando la pata al horno, y rellenando el pavo; siempre había peleas por comerse el relleno que sobraba (si es que sobraba). Y nada de quinientos tipos de turrón, sólo del blando y del duro, peladillas, piñones, las almendras rellenas y mazapanes, las marquesas y por supuesto, las hojuelas y borrachuelos; el anís, el Licor 43, y un licor de menta que tenía mi tía Eli y que mi padre no me dejaba probar (el peppermint se asociaba al alterne, y mi padre era muy mal pensado y estrecho de miras).
Lo mejor para los niños: el churreteo de ir de casa en casa, a ver que estaba cocinando tu tía, a ver como habían adornado el árbol tus primos, si habían puesto belén o no, a jugar un rato en casa de uno y otro rato a casa de otro, a probar los dulces de tus tías por si sabían distintos de los de tu madre.
La cena de Nochebuena en casa de mi tía Eli, todos alrededor de mi abuela. Primero comíamos los niños (éramos demasiados) y después los mayores. Mientras los mayores comían, los niños nos dedicábamos a jugar, o a incordiar, depende como lo mires. Después de la cena, los villancicos, con mi tío Salvador cantando "los pastores son...", mi tío Paco sacando la guitarra sin cuerdas y cantando rancheras -" y ella no quería, oiga"-, panderos, golpes en la mesa para acompañar, desafinamiento.....y una inmensa alegría.
Después la vida nos impidió seguir celebrando las cosas de esta manera, pero nos quedó el hacer los dulces en familia, con los niños metidos por medio, pidiendo masa e incordiando -y cuando son más mayores, ayudando-, la cena de Nochebuena con nuestros seres queridos, presentes y no presentes, cantar villancicos, compartir nuestra alegría y nuestra pena, que de todo hay. En fin, pasar una noche buena, pero buena de verdad.
Otro día os contaré la Nochevieja, con aquello de "Cuba, quiero bailar la salsa" y mi tía Rosi cantando "La bata porque sí".
Felices Fiestas a todos.
miércoles, 21 de agosto de 2013
Si es que me buscan... (3)
Pozi, Evita, que no hay dos sin tres, pero esta vez voy a dar otro punto de vista. Os explico:
Esta mañana me han llamado los patos del lago para quejarse de que no paro de mentar sus cojones. Me han dicho que ya no van niños a corretearlos hasta que se le parten las patas; ahora la moda es atrincarlos y darles la vuelta para ver el tamaño de sus partes íntimas. Así que me han pedido que a partir de ahora diga "aparato genital de anátida de extensión de agua rodeada de tierra por todas partes" (mmmm.... me parece que le van a dar mucho por saco a los patos, que eso es mu largo de escribir). Y ya que estábamos de cháchara me han explicado que tengo el tema medio ambiental de Gibraltar muy mal enfocado y me han dado una explicación a lo que está ocurriendo en Cuernolandia.
Lo de los bloques de hormigón es para proteger a la fauna de los pescadores inquisitoriales que van a faenar. Fabiancito se ha enterado que los susodichos pescadores les dan unas palizas mortales a los pulpos, en plan marine americano: primero te pego y después te pregunto. Por desgracia, después de un par de golpes, los pulpos son incapaces de hilvanar dos palabras seguidas, y les siguen pegando, llevando al probe pulpito a la muerte. A los jurelitos y salmonetitos los llevan a las brasas o los echan en aceite caliente, como hacía Torquemada, y después los rocían con sal y limón para intentar curarles las heridas, pero no hay manera, y al final también mueren. De todo esto se ha enterao Picardín mientras realizaba una investigación seria en un bareto de La Línea. Y va a abrir una investigación a nivel europeo sobre los cerdos ibéricos de bellota, que el jamón serrano a él no le gusta (poco).
Lo de la arena era por hacer un favor a la gente de Tarifa. Amoavé, ¿no se han pasado tó el invierno quejándose de la arena? Que si bloquea la carretera, que si no se puede pasar ni con el Pajero (Mitsubishi, malpensaos). Pos nada, los llanis nos quitan la arena de encima. Y las piedras también, que desde que el tema del ladrillo se vino abajo, hay excedentes de producción, y son tan humanitarios que nos ayudan, quedándose con ello. Estaréis pensando que para construir un complejo hotelero... pues no. Es para proteger el nivel pluviométrico de Grazalema. Porque... ¿y si viene un levante malo y se lleva el peñón de vuelta a Marruecos, donde pertenece? Pues que entonces no se formarían la cantidad tan exagerada de nubes que en invierno nos dejan sin sol durante días, con esa humedad que te cala hasta los huesos, que nos tiene artríticos a media comarca y asmáticos a la otra media, y no llovería tanto en Grazalema y habría sequía. Y entonces ¿qué vas a plantar? No puedes cultivar tomates ni pimientos ni cebolla, y los bares no podrían ofrecer gazpacho, ni salmorejo ni piriñaca. ¿Y qué van a comer los animalitos de granja si no hay hierba? Adiós al pollo al ajillo, al chuletón de retinta o al solomillo de cerdo; y eso los llanitos no lo van a permitir. Es que no os enteráis que ellos comen comida española por hacernos el favor, y no porque la inglesa sea una mierda pinchá en un palo. Y no hablemos de las vides en Jerez, y ese vinito tan bueno, que ellos beben porque el agua de Gibraltar sabe raro (¿será porque los monos se mean en los tanques?).
Durante décadas los llanitos han tirado la basura al mar, pero no sólo la doméstica, sino todo tipo de residuos, con la clara intención de crear arrecifes para los pescaditos, para que éstos crezcan felices y si les sale un ojo o una cabeza de más, pues mejor, porque así ven mejor y se les pueden chupar los sesillos por partida doble. Además la basura se descompone y crea abono, y así crecen las posidonias. La que no se descompone, llega a las playas de La Línea, y de esa forma generan puestos de empleo al tener que contratar a personal con excavadoras para que quiten toda la mierda de la playa. También dejaron los barcos naufragados cargados de chatarra, para que en unos años vuelvan los del Odyssey y puedan encontrar tesoros. Ahora la basura la traen a nuestros vertederos, para que se descomponga aquí, y se cree abono para los tomatitos y los pimientos que se riegan con la lluvia de Grazalema. Si es que son ellos mu ecologistos, y nosotros mu mal pensaos, joer.
Todo esto me ha abierto los ojos, y me ha hecho mirar a los llanitos de otra manera: de reojo, que no me fío. Y ahora vas y lo tuiteas, con un par de los aparatos genitales de anátida de extensión de agua rodeada de tierra por todas partes.
Esta mañana me han llamado los patos del lago para quejarse de que no paro de mentar sus cojones. Me han dicho que ya no van niños a corretearlos hasta que se le parten las patas; ahora la moda es atrincarlos y darles la vuelta para ver el tamaño de sus partes íntimas. Así que me han pedido que a partir de ahora diga "aparato genital de anátida de extensión de agua rodeada de tierra por todas partes" (mmmm.... me parece que le van a dar mucho por saco a los patos, que eso es mu largo de escribir). Y ya que estábamos de cháchara me han explicado que tengo el tema medio ambiental de Gibraltar muy mal enfocado y me han dado una explicación a lo que está ocurriendo en Cuernolandia.
Lo de los bloques de hormigón es para proteger a la fauna de los pescadores inquisitoriales que van a faenar. Fabiancito se ha enterado que los susodichos pescadores les dan unas palizas mortales a los pulpos, en plan marine americano: primero te pego y después te pregunto. Por desgracia, después de un par de golpes, los pulpos son incapaces de hilvanar dos palabras seguidas, y les siguen pegando, llevando al probe pulpito a la muerte. A los jurelitos y salmonetitos los llevan a las brasas o los echan en aceite caliente, como hacía Torquemada, y después los rocían con sal y limón para intentar curarles las heridas, pero no hay manera, y al final también mueren. De todo esto se ha enterao Picardín mientras realizaba una investigación seria en un bareto de La Línea. Y va a abrir una investigación a nivel europeo sobre los cerdos ibéricos de bellota, que el jamón serrano a él no le gusta (poco).
Lo de la arena era por hacer un favor a la gente de Tarifa. Amoavé, ¿no se han pasado tó el invierno quejándose de la arena? Que si bloquea la carretera, que si no se puede pasar ni con el Pajero (Mitsubishi, malpensaos). Pos nada, los llanis nos quitan la arena de encima. Y las piedras también, que desde que el tema del ladrillo se vino abajo, hay excedentes de producción, y son tan humanitarios que nos ayudan, quedándose con ello. Estaréis pensando que para construir un complejo hotelero... pues no. Es para proteger el nivel pluviométrico de Grazalema. Porque... ¿y si viene un levante malo y se lleva el peñón de vuelta a Marruecos, donde pertenece? Pues que entonces no se formarían la cantidad tan exagerada de nubes que en invierno nos dejan sin sol durante días, con esa humedad que te cala hasta los huesos, que nos tiene artríticos a media comarca y asmáticos a la otra media, y no llovería tanto en Grazalema y habría sequía. Y entonces ¿qué vas a plantar? No puedes cultivar tomates ni pimientos ni cebolla, y los bares no podrían ofrecer gazpacho, ni salmorejo ni piriñaca. ¿Y qué van a comer los animalitos de granja si no hay hierba? Adiós al pollo al ajillo, al chuletón de retinta o al solomillo de cerdo; y eso los llanitos no lo van a permitir. Es que no os enteráis que ellos comen comida española por hacernos el favor, y no porque la inglesa sea una mierda pinchá en un palo. Y no hablemos de las vides en Jerez, y ese vinito tan bueno, que ellos beben porque el agua de Gibraltar sabe raro (¿será porque los monos se mean en los tanques?).
Durante décadas los llanitos han tirado la basura al mar, pero no sólo la doméstica, sino todo tipo de residuos, con la clara intención de crear arrecifes para los pescaditos, para que éstos crezcan felices y si les sale un ojo o una cabeza de más, pues mejor, porque así ven mejor y se les pueden chupar los sesillos por partida doble. Además la basura se descompone y crea abono, y así crecen las posidonias. La que no se descompone, llega a las playas de La Línea, y de esa forma generan puestos de empleo al tener que contratar a personal con excavadoras para que quiten toda la mierda de la playa. También dejaron los barcos naufragados cargados de chatarra, para que en unos años vuelvan los del Odyssey y puedan encontrar tesoros. Ahora la basura la traen a nuestros vertederos, para que se descomponga aquí, y se cree abono para los tomatitos y los pimientos que se riegan con la lluvia de Grazalema. Si es que son ellos mu ecologistos, y nosotros mu mal pensaos, joer.
Todo esto me ha abierto los ojos, y me ha hecho mirar a los llanitos de otra manera: de reojo, que no me fío. Y ahora vas y lo tuiteas, con un par de los aparatos genitales de anátida de extensión de agua rodeada de tierra por todas partes.
martes, 20 de agosto de 2013
Si es que me buscan... (2)
Si es que eso de tener "fans" empieza a gustarme. Gracias a que mi Evita, mi Marikiki, mi Fanita y mi Lidita me levantan la moral, he decidido hacer una segunda parte, aunque dicen que segundas partes nunca fueron buenas. Pos ahí tienen razón: no voy a ser buena.
Estos días no paro de ver en televisión a toda una pandilla de periolistos que saben de Gibraltar más que los monos, que son todos eruditos en historia y que conocen toda la situación al dedillo. Y UN MOJÓN!!!! Os pongo lo que oí anoche, pero he oído lo mismo en más cadenas de televisión.
Anoche mi marido -que con el mando en la mano tiene más peligro que Hamilton con un Seat Panda- me puso 13TV (prometo que no voy a verla más) y, cosa rara, estaban hablando de Llanitolandia. Uno de los contertulios -jovencito, enterao, gilipollo e idioto- se empeñó en contradecir las verdades como puños que soltaba otro de los presentes -mayorcito, centrado y tranquilo-. Creo firmemente que, a pesar del acento fisno, el niñato era, por lo menos, familia de Fabianito Picardo o de la alcaldesa de La Línea. El muy imbécil se empeñó en decir que:
- El bunkering era legal. Claro que sí, mamón, siempre que se haga en barcos de doble casco y bajo estrictas medidas de seguridad, tanto para los barcos como para el medio ambiente. Pero creo que eso él no lo mencionó. Se le olvidaría al probe mushasho. O no estaba seguro de que los llanitos utilizan barcos monocasco. Se haría la pisha un lío.
- El concepto de aguas territoriales no existía cuando se firmó el tratado de Utrech, y que Gibraltar, como cualquier otro territorio soberano tiene el mismo derecho a las 3 millas (unos 5,5km.) que cualquier otra nación . Amoavé, capullo, si Gibraltar quiere 3 millas, le vamos a tener que dar Crinavis, el puerto de Algeciras y parte del de Tarifa. Y ya en el siglo XVIII (joé, cuando se firmó el tratado, que sorpresa) se hablaba de "soberanía de las aguas", que es lo que España no le reconoce al Reino Unido en el tratado de los huevos (de pata del lago, que son las que los ponen), la soberanía de las aguas que rodean el peñón, y que por lo tanto son NUESTRAS. Creo que fue aquí cuando la pisha se le lió der tó y se le cortó el riego al cerebro, que ya estaba confirmado que lo tenía en la punta de la p...lla.
- Que no se podía cobrar una tasa por congestión porque no había congestión. A ese capullo lo metía yo en un coche sin aire acondicionado, y lo ponía en la cola a la altura del Rocamar, a ver si hay o no hay congestión. ¡¡¡Mierda!!! Ahora que lo pienso, lo mismo el muchacho estaba refiriéndose a la congestión ocasionada por los catarros que se cogen con el aire acondicionado del coche. Oinsss que tontaaaa!!! POR LOS COJONES (de pato del lago, siempre). Pero tú no te preocupes, que tú no vas a llevar aire, pisha. Pero lo mismo te vamos a tener que dar un abanico para ver si te vuelve el oxígeno al cerebro.
Como este imbécil, a manojitos como los boquerones, en todas las cadenas, a todas horas. Gente que se lee un par de cositas en gugel o en la wiskipedia y ya son expertos, saben más que los que vivimos aquí y sufrimos la situación en nuestras carnes. Pa matarlos. A todos estos listos me los traía aquí, y los tenía un par de mesesitos viviendo al lado de un llanito, que le diera bien por culín rajando de lo malo malotes que somos los españoles, que somos mu racistas con ellos... y con su p..ta madre.
Ostia, estoy viendo Antena3, y si todo lo que están diciendo se lleva a cabo, se le va a joder mucho la vida a los llanis. Ahh, lo último que se pierde es la esperanza. Será que me estoy haciendo cincuentona.
Estos días no paro de ver en televisión a toda una pandilla de periolistos que saben de Gibraltar más que los monos, que son todos eruditos en historia y que conocen toda la situación al dedillo. Y UN MOJÓN!!!! Os pongo lo que oí anoche, pero he oído lo mismo en más cadenas de televisión.
Anoche mi marido -que con el mando en la mano tiene más peligro que Hamilton con un Seat Panda- me puso 13TV (prometo que no voy a verla más) y, cosa rara, estaban hablando de Llanitolandia. Uno de los contertulios -jovencito, enterao, gilipollo e idioto- se empeñó en contradecir las verdades como puños que soltaba otro de los presentes -mayorcito, centrado y tranquilo-. Creo firmemente que, a pesar del acento fisno, el niñato era, por lo menos, familia de Fabianito Picardo o de la alcaldesa de La Línea. El muy imbécil se empeñó en decir que:
- El bunkering era legal. Claro que sí, mamón, siempre que se haga en barcos de doble casco y bajo estrictas medidas de seguridad, tanto para los barcos como para el medio ambiente. Pero creo que eso él no lo mencionó. Se le olvidaría al probe mushasho. O no estaba seguro de que los llanitos utilizan barcos monocasco. Se haría la pisha un lío.
- El concepto de aguas territoriales no existía cuando se firmó el tratado de Utrech, y que Gibraltar, como cualquier otro territorio soberano tiene el mismo derecho a las 3 millas (unos 5,5km.) que cualquier otra nación . Amoavé, capullo, si Gibraltar quiere 3 millas, le vamos a tener que dar Crinavis, el puerto de Algeciras y parte del de Tarifa. Y ya en el siglo XVIII (joé, cuando se firmó el tratado, que sorpresa) se hablaba de "soberanía de las aguas", que es lo que España no le reconoce al Reino Unido en el tratado de los huevos (de pata del lago, que son las que los ponen), la soberanía de las aguas que rodean el peñón, y que por lo tanto son NUESTRAS. Creo que fue aquí cuando la pisha se le lió der tó y se le cortó el riego al cerebro, que ya estaba confirmado que lo tenía en la punta de la p...lla.
- Que no se podía cobrar una tasa por congestión porque no había congestión. A ese capullo lo metía yo en un coche sin aire acondicionado, y lo ponía en la cola a la altura del Rocamar, a ver si hay o no hay congestión. ¡¡¡Mierda!!! Ahora que lo pienso, lo mismo el muchacho estaba refiriéndose a la congestión ocasionada por los catarros que se cogen con el aire acondicionado del coche. Oinsss que tontaaaa!!! POR LOS COJONES (de pato del lago, siempre). Pero tú no te preocupes, que tú no vas a llevar aire, pisha. Pero lo mismo te vamos a tener que dar un abanico para ver si te vuelve el oxígeno al cerebro.
Como este imbécil, a manojitos como los boquerones, en todas las cadenas, a todas horas. Gente que se lee un par de cositas en gugel o en la wiskipedia y ya son expertos, saben más que los que vivimos aquí y sufrimos la situación en nuestras carnes. Pa matarlos. A todos estos listos me los traía aquí, y los tenía un par de mesesitos viviendo al lado de un llanito, que le diera bien por culín rajando de lo malo malotes que somos los españoles, que somos mu racistas con ellos... y con su p..ta madre.
Ostia, estoy viendo Antena3, y si todo lo que están diciendo se lleva a cabo, se le va a joder mucho la vida a los llanis. Ahh, lo último que se pierde es la esperanza. Será que me estoy haciendo cincuentona.
lunes, 19 de agosto de 2013
Si es que me buscan.... y, al final, me encuentran
Pozi, pos man encontrao. Si es que tenemos Gibraltar hasta en la sopa. Muchos opinan que es una cortina de humo del PP, para que no se hable de Bárcenas. Pos lo siento, pishas, pero no ha funcionao, porque se habla de Gibraltar Y de Bárcenas.
Por una vez, y sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo con el Gobierno, por lo menos con Margallo. Lo que quiere hacer me parece de perlas, pero no me gustan las formas, que en eso se nota que no has venido por la zona ni por equivocación, y no conoces la "indiosincrasia" -que diría alguno- de la comarca. Ya es hora de que alguien le meta las cabras en el corral a los llanitos, que estamos mu jartos de que vivan en nuestra comarca sin pagar un duro, y encima echándonos la lengua encima.
Pero lo que me ha tocado las narices, los huevarios y hasta los cojones (incluso a los patos del lago), han sido las declaraciones del gilipollo e idioto del Picardo. Con su p...ta madre. Tó puede ser que se hiele el infierno, Fabianito, que con el cambio climático no se juega, pero claro, de medio-ambiente sabes tú más que nadie, siempre pensando en proteger la fauna marina: esos peces cuadrados, con una franja roja que pone Malboro o Winston, o esa nueva especie de anguila que se llama cable de datos y que os va a permitir seguir siendo la lavadora más grande del mundo mundial, o ese nuevo dique de protección contra el Levante (no se os llevara uno malo de vuelta a África) que va a servir de refugio a un complejo hotelero y no a los jurelitos. Cómo vas a permitir que un estado fascista como el español haga un censo de los miles de llanitos que viven en la zona sin pagar un duro y los obligue a hacer lo mismo que al resto de ciudadanos del mundo. NOOOO, los llanitos sois especie aparte, y no se os puede tratar como a todo quisque, sois especiales, sois cascarón. ¡¡¡¡SOIS UNOS PUTOS PIRATAS!!!!
Déjame decirte que el fascismo murió en España hace mucho, que si bien tenemos un gobierno más de derechas que de izquierdas, siempre será más liberal que los conservadores ingleses, que son todavía más fachas que Fuerza Nueva. Que tanto como celebráis el tercer centenario de la firma del tratado de Utrecht, más vale que te lo leas, porque puede ser que a los españolitos se nos crucen los cables y no hagamos más controles, sino que cerremos la frontera, y encima estaremos en nuestro derecho. Si te vas a poner en plan Mourinho y preguntar: "¿Porqué?", pues te diré que según el tratado de marras, Gibraltar no puede tener acceso a España ni por tierra ni por mar, y os jodéis como Herodes. Se os acaba vivir en Sotogrande, Alcaidesa, Santa Margarita o Guadacorte. Se os acaba tener el cochazo aparcado en España para irse los fines de semana al Leroy, a Carrefour, al Corte Inglés -que es español, por si os despista el nombre- o a la Cañada. Se acaba disfrutar de nuestras playas, de nuestros bares y restaurantes. Y a ver cómo os la apañáis para vivir todos allí metidos. Os vais a tener que ir a vivir con los monos, y los coches los vais a tener que tirar al mar, a hacerle compañía a los bloques de hormigón. A ver si te das cuenta, Fabianito, que los españoles tenemos la sartén por el mango, y no al revés.
La única pega: que todo se quedará, como siempre, en las intenciones. Que la alcaldesa de Gibraltar, huy, perdón, de La Linea seguirá soltando pamplinas, importándole más el vecino que la familia. Pero ya sabemos de qué pie cojean los sociatas, siempre poniendo el culito en pompa para que vengan los pseudo-británicos (es que me he cansado de escribir llanitos, y así queda mu culto) y le aparquen la rueda del 4X4 en la rajilla, se la metan doblá y hasta las bolas. Y mientras tanto, los politiquillos pasando dinero a Gibraltar para no pagar impuestos (escoged siglas), los llanitos campando por sus respetos y poniéndonos de grana y oro y acordándose de Franco cuando nosotros ya lo tenemos olvidado (gracias a la ley de Desmemoria Histórica), los pringaos haciendo cola para darle el dinero a los indeseables de la roca y que en La Línea no dejan un leuro, pero salen en la tele, y los periodistas dándole bola a Fabiancito. Que los llanitos nos seguirán considerando mano de obra no cualificada, y nos darán los trabajos que ellos son demasiado señoritos para desempeñar, que siempre nos mirarán como miraron a nuestros padres y abuelos: por encima del hombro, como si fueran superiores. Repito: con su p..ta madre (que seguro que era inglesa, por los cojones -de pato, claro). Y no sigo porque mi madre se enfada cuando suelto tantos tacos (si es que me tiene mu bien enseñá, pero a mí meze orvida).
Al que me diga que "Gibraltar, español", le parto la cara.
Por una vez, y sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo con el Gobierno, por lo menos con Margallo. Lo que quiere hacer me parece de perlas, pero no me gustan las formas, que en eso se nota que no has venido por la zona ni por equivocación, y no conoces la "indiosincrasia" -que diría alguno- de la comarca. Ya es hora de que alguien le meta las cabras en el corral a los llanitos, que estamos mu jartos de que vivan en nuestra comarca sin pagar un duro, y encima echándonos la lengua encima.
Pero lo que me ha tocado las narices, los huevarios y hasta los cojones (incluso a los patos del lago), han sido las declaraciones del gilipollo e idioto del Picardo. Con su p...ta madre. Tó puede ser que se hiele el infierno, Fabianito, que con el cambio climático no se juega, pero claro, de medio-ambiente sabes tú más que nadie, siempre pensando en proteger la fauna marina: esos peces cuadrados, con una franja roja que pone Malboro o Winston, o esa nueva especie de anguila que se llama cable de datos y que os va a permitir seguir siendo la lavadora más grande del mundo mundial, o ese nuevo dique de protección contra el Levante (no se os llevara uno malo de vuelta a África) que va a servir de refugio a un complejo hotelero y no a los jurelitos. Cómo vas a permitir que un estado fascista como el español haga un censo de los miles de llanitos que viven en la zona sin pagar un duro y los obligue a hacer lo mismo que al resto de ciudadanos del mundo. NOOOO, los llanitos sois especie aparte, y no se os puede tratar como a todo quisque, sois especiales, sois cascarón. ¡¡¡¡SOIS UNOS PUTOS PIRATAS!!!!
Déjame decirte que el fascismo murió en España hace mucho, que si bien tenemos un gobierno más de derechas que de izquierdas, siempre será más liberal que los conservadores ingleses, que son todavía más fachas que Fuerza Nueva. Que tanto como celebráis el tercer centenario de la firma del tratado de Utrecht, más vale que te lo leas, porque puede ser que a los españolitos se nos crucen los cables y no hagamos más controles, sino que cerremos la frontera, y encima estaremos en nuestro derecho. Si te vas a poner en plan Mourinho y preguntar: "¿Porqué?", pues te diré que según el tratado de marras, Gibraltar no puede tener acceso a España ni por tierra ni por mar, y os jodéis como Herodes. Se os acaba vivir en Sotogrande, Alcaidesa, Santa Margarita o Guadacorte. Se os acaba tener el cochazo aparcado en España para irse los fines de semana al Leroy, a Carrefour, al Corte Inglés -que es español, por si os despista el nombre- o a la Cañada. Se acaba disfrutar de nuestras playas, de nuestros bares y restaurantes. Y a ver cómo os la apañáis para vivir todos allí metidos. Os vais a tener que ir a vivir con los monos, y los coches los vais a tener que tirar al mar, a hacerle compañía a los bloques de hormigón. A ver si te das cuenta, Fabianito, que los españoles tenemos la sartén por el mango, y no al revés.
La única pega: que todo se quedará, como siempre, en las intenciones. Que la alcaldesa de Gibraltar, huy, perdón, de La Linea seguirá soltando pamplinas, importándole más el vecino que la familia. Pero ya sabemos de qué pie cojean los sociatas, siempre poniendo el culito en pompa para que vengan los pseudo-británicos (es que me he cansado de escribir llanitos, y así queda mu culto) y le aparquen la rueda del 4X4 en la rajilla, se la metan doblá y hasta las bolas. Y mientras tanto, los politiquillos pasando dinero a Gibraltar para no pagar impuestos (escoged siglas), los llanitos campando por sus respetos y poniéndonos de grana y oro y acordándose de Franco cuando nosotros ya lo tenemos olvidado (gracias a la ley de Desmemoria Histórica), los pringaos haciendo cola para darle el dinero a los indeseables de la roca y que en La Línea no dejan un leuro, pero salen en la tele, y los periodistas dándole bola a Fabiancito. Que los llanitos nos seguirán considerando mano de obra no cualificada, y nos darán los trabajos que ellos son demasiado señoritos para desempeñar, que siempre nos mirarán como miraron a nuestros padres y abuelos: por encima del hombro, como si fueran superiores. Repito: con su p..ta madre (que seguro que era inglesa, por los cojones -de pato, claro). Y no sigo porque mi madre se enfada cuando suelto tantos tacos (si es que me tiene mu bien enseñá, pero a mí meze orvida).
Al que me diga que "Gibraltar, español", le parto la cara.
sábado, 18 de mayo de 2013
Si es que no aprendemos... porque no queremos
No.. no me voy a meter con la ley Wert de educación; quizás otro día. Hoy voy a meterme con los españolitos de a pie -incluida yo, por supuesto-, los que no aprendemos.
Hace un tiempo llevo obligándome a coger un boli y un papel y escribir a mano un rato. El cochino ordenador ha hecho que escribir un párrafo me cueste la misma vida, así que me pillo un libro cualquiera que tenga texto abundante y ¡hala! a copiar se ha dicho. Ayer cogí "Patente de corso" de Arturo Pérez-Reverte, y empecé a copiar el prólogo. Lo escribe José Luis Martín Nogales, también escritor, y tanto me llamó la atención un párrafo que quiero compartirlo. Dice así:
(...) O el deterioro de una sociedad crispada, con la economía en recesión, unas cifras de paro que alcanzaban en 1991 los tres millones, números alarmantes de pobreza, conflictos de nacionalidades, noticias terroristas y una clase política que arrastraba cada vez mayor descrédito y desprestigio, enredada en corrupciones, financiaciones irregulares y terrorismo de Estado (...)
La edición que tengo es de 1998, y recoge una selección de artículos desde 1993 a 1998 escritos por Arturo Pérez-Reverte. El texto que he copiado hace referencia a un programa de televisión que en esa época hacía él mismo.
Me llama la atención que hace ya 22 años, las cosas estaban igual, sólo cambia la cifra de parados, que ahora se duplica. Ya estábamos en recesión, había corruptelas y chanchullos. ¿Seguro que han pasado los años?
Que en este país la clase política es un nido de medradores, sinvergüenzas , aprovechados, ignorantes, gilipollos y analfabetos (me he vuelto loca con el diccionario de sinónimos jejejeje) no es nada nuevo. Es así desde la época de los Reyes Católicos. A los libros de historia me remito, pero a los de verdad, no a la tontería que ahora enseñan en los colegios. ¿Y quién tiene la culpa? ¿El Rey? ¿El Gobierno? NO. La culpa, desde que somos un país democrático, la tenemos nosotros, los españolitos que vamos como borregos a las urnas a votar a la pandilla de ígnaros que se presentan a mangonearnos. ¡¡¡¡Y LO PEOR ES QUE LOS DEJAMOS!!!!
No me valen movimientos como el 15M, que si en origen la idea era buena, se ha convertido en una fachada más de lo progres y superguays que somos los españolitos a la hora de protestar. No se ha hecho NADA. Los políticos se apuntan al carro y los dejamos, y lo que nació como una rebeldía se ha convertido en un instrumento más de manipulación. A esta moda de protestar sin decir o hacer nada se apunta todo quisque, incluidos sindicatos inútiles, políticos oportunistas (ya sé que es una redundancia) y empanados mentales varios. Que habrá gente en condiciones, no lo niego, pero la mayoría borreguil consigue acallar sus voces.
Somos un país de aprovechados, que nos empeñamos en culpar a cualquiera de nuestros males, por aquello de que más vale ver la paja en ojo ajeno que ver la viga en el propio, pero que no nos paramos a pensar cuánta de esa culpa es nuestra. Somos nosotros los que votamos cada cuatro años a una lista de inútiles, somos nosotros los que no conseguimos cambiar el sistema para que las listas sean abiertas, que no nos planteamos una abstención general para que los politiquillos del tres al cuarto vean que no tienen nuestro apoyo, que sólo cuentan con los aprovechados borregos apuntados a su partido (ya sabéis que os dejo escoger siglas) y que siguen con consignas tan manidas como "que si no votas, gana la derecha" o que "si votas a la izquierda vamos de culo". Derecha, izquierda, centro, todos iguales. Lo que tenemos asegurado es gane quien gane, vamos hacia ATRÁS.
Y somos nosotros, los de a pie, los que levantamos este país cada día, los que nos esforzamos por salir de la crisis, los que luchamos porque nuestros hijos tengan una educación cada vez más cara y más escasa, los que batallamos por salir adelante. Aún así, somos los que mantenemos a esa clase política excesiva, abusiva, que no sufre recortes, que no entiende de desahucios, de hipotecas, de listas de espera, de paro, porque les mantenemos el riñón bien forradito cada vez que vamos a una urna a depositar nuestro voto.
A ver si aprendemos de una puñetera vez y conseguimos darles -y darnos- una lección. Por supuesto, hoy nada de noticias de interés, que anoche perdió el Real Madrid la copa del Rey y es mucho más importante saber cómo se siente Mourinho. ¿Porqué?
Hace un tiempo llevo obligándome a coger un boli y un papel y escribir a mano un rato. El cochino ordenador ha hecho que escribir un párrafo me cueste la misma vida, así que me pillo un libro cualquiera que tenga texto abundante y ¡hala! a copiar se ha dicho. Ayer cogí "Patente de corso" de Arturo Pérez-Reverte, y empecé a copiar el prólogo. Lo escribe José Luis Martín Nogales, también escritor, y tanto me llamó la atención un párrafo que quiero compartirlo. Dice así:
(...) O el deterioro de una sociedad crispada, con la economía en recesión, unas cifras de paro que alcanzaban en 1991 los tres millones, números alarmantes de pobreza, conflictos de nacionalidades, noticias terroristas y una clase política que arrastraba cada vez mayor descrédito y desprestigio, enredada en corrupciones, financiaciones irregulares y terrorismo de Estado (...)
La edición que tengo es de 1998, y recoge una selección de artículos desde 1993 a 1998 escritos por Arturo Pérez-Reverte. El texto que he copiado hace referencia a un programa de televisión que en esa época hacía él mismo.
Me llama la atención que hace ya 22 años, las cosas estaban igual, sólo cambia la cifra de parados, que ahora se duplica. Ya estábamos en recesión, había corruptelas y chanchullos. ¿Seguro que han pasado los años?
Que en este país la clase política es un nido de medradores, sinvergüenzas , aprovechados, ignorantes, gilipollos y analfabetos (me he vuelto loca con el diccionario de sinónimos jejejeje) no es nada nuevo. Es así desde la época de los Reyes Católicos. A los libros de historia me remito, pero a los de verdad, no a la tontería que ahora enseñan en los colegios. ¿Y quién tiene la culpa? ¿El Rey? ¿El Gobierno? NO. La culpa, desde que somos un país democrático, la tenemos nosotros, los españolitos que vamos como borregos a las urnas a votar a la pandilla de ígnaros que se presentan a mangonearnos. ¡¡¡¡Y LO PEOR ES QUE LOS DEJAMOS!!!!
No me valen movimientos como el 15M, que si en origen la idea era buena, se ha convertido en una fachada más de lo progres y superguays que somos los españolitos a la hora de protestar. No se ha hecho NADA. Los políticos se apuntan al carro y los dejamos, y lo que nació como una rebeldía se ha convertido en un instrumento más de manipulación. A esta moda de protestar sin decir o hacer nada se apunta todo quisque, incluidos sindicatos inútiles, políticos oportunistas (ya sé que es una redundancia) y empanados mentales varios. Que habrá gente en condiciones, no lo niego, pero la mayoría borreguil consigue acallar sus voces.
Somos un país de aprovechados, que nos empeñamos en culpar a cualquiera de nuestros males, por aquello de que más vale ver la paja en ojo ajeno que ver la viga en el propio, pero que no nos paramos a pensar cuánta de esa culpa es nuestra. Somos nosotros los que votamos cada cuatro años a una lista de inútiles, somos nosotros los que no conseguimos cambiar el sistema para que las listas sean abiertas, que no nos planteamos una abstención general para que los politiquillos del tres al cuarto vean que no tienen nuestro apoyo, que sólo cuentan con los aprovechados borregos apuntados a su partido (ya sabéis que os dejo escoger siglas) y que siguen con consignas tan manidas como "que si no votas, gana la derecha" o que "si votas a la izquierda vamos de culo". Derecha, izquierda, centro, todos iguales. Lo que tenemos asegurado es gane quien gane, vamos hacia ATRÁS.
Y somos nosotros, los de a pie, los que levantamos este país cada día, los que nos esforzamos por salir de la crisis, los que luchamos porque nuestros hijos tengan una educación cada vez más cara y más escasa, los que batallamos por salir adelante. Aún así, somos los que mantenemos a esa clase política excesiva, abusiva, que no sufre recortes, que no entiende de desahucios, de hipotecas, de listas de espera, de paro, porque les mantenemos el riñón bien forradito cada vez que vamos a una urna a depositar nuestro voto.
A ver si aprendemos de una puñetera vez y conseguimos darles -y darnos- una lección. Por supuesto, hoy nada de noticias de interés, que anoche perdió el Real Madrid la copa del Rey y es mucho más importante saber cómo se siente Mourinho. ¿Porqué?
martes, 9 de abril de 2013
And the winner is.....
No.... no me he vuelto cinéfila de golpe. Simple y sencillamente no sabía que tema iba a escoger para mi entrada en el blog. Hay tantas cosas tocándome los huevarios últimamente que ha sido difícil escoger una. Pero ya tenemos ganador. ¿Qué ha sido lo que me ha decidido? Pues algo tan tonto como tener que llevar a mi marido al trabajo. ¿Y porqué? os preguntaréis. Porque es día de huelga en protesta por la negociación del convenio del metal.
Los que me conocéis ya sabéis los cabreos soberanos (y republicanos) que cojo con los sindicatos de este país, y en concreto con los de esta comarca. Pero lo de hoy manda huevos de pato (del lago, claro). Os detallo la historia: mi shurri ha tenido que irse andando -otra vez; ya lo hizo ayer también- a Acerinox (es lo de menos porque la verdad, no coge tan lejos) porque los sindicalistas tienen cortada la carretera de acceso a las oficinas y a la térmica-. Ayer fueron barricadas de neumáticos a la altura de la rotonda de acceso a las industrias y a Guadacorte, y de setos a la altura casi de la bifurcación de los caminos para ACX y la térmica. Hoy barricada con palos, muchos coches aparcados en la rotonda (a esos no los multa la poli) y lo mejor... los lumbreras de sindicalistas jugando al fútbol. Eso sí que es una protesta seria, por los cojones (de pato del lago, of course).
Lo que me indigna hasta hervirme la sangre es la impunidad con la que los "sindicalistos" actúan: da igual si atentan contra el medio ambiente (porque ya me diréis si los neumáticos quemados son de agricultura ecológica o reciclados y no generan residuos tóxicos); contra la integridad de una persona (esos gritos de "esquirol", "hijoputa", "cabrón", "mekedao con tu cara", "fascistas", etc.); contra las normas de tráfico (aparco donde me sale de los cojones que no tengo para otra cosa, me tiro encima de los coches que quieren pasar); contra las libertades de todo ciudadano español (como yo hago huelga, tú también te guste o no, porque yo lo digo). Y los polis y sus dirigentes tocándose las narices (es que me he cansado de decir cojones -como siempre de pato del lago-).
Una manifestación anti-desahucio, una protesta del 15-M, una protesta a un político..... llega la poli y te comen. Te dan tortas hasta en el carné de identidad que no te da tiempo a enseñarles cuando te lo exigen. Pero a la pandilla de energúmenos que son los sindicalistos les dejan hacer hasta partidos de tenis con las pelotas anti-disturbios: nada hombre.... tú insulta, intimida, golpea, coarta las libertades de otros, que nosotros no nos metemos, somos unos mandaos y sólo estamos aquí para mirar como puteáis a los demás.
Cada vez que hay una huelga me surge una duda, y si es en el sector del metal, se convierte en duda existencial: ¿cuándo se dio preferencia al derecho a la huelga sobre el derecho al trabajo?. Sobre todo cuando la huelga no afecta a los trabajadores de los centros a los que se impide el acceso. En el caso de Acerinox, la empresa tiene su propio convenio, y parte de los trabajadores están fuera de éste y de cualquier convenio. Sin embargo, no pueden acceder a su puesto de trabajo, y eso tiene penalización, gracias a las leyes tan magníficas que aprueban los gobiernos a los que los sindicatos tanto apoyan. Y me diréis: "no los apoyan, se manifiestan y protestan". ¡¡¡¡Y UNA POLLA COMO UNA OLLA!!!! Pusieron el culito muy bien en pompa y cuando los políticos se la metieron doblada y hasta las bolas, pues una manifestación, unos discursitos demagogos donde los haya y a cumplir con la masa obrera, a seguir haciéndolos creer que nos mueve su bienestar y el pan de sus hijos, mientras los "líderes" viven en casoplones, llevan Rolex y chófer y no dan un palo al agua (ni siquiera con las porras que les dejan las fuerzas de inseguridad del estado).
¿Para qué se luchó por un estatuto de los trabajadores que los sindicalistos pisotean una y otra y otra vez? ¿Para qué una democracia, y una constitución que se vulnera e incumple de forma sistemática? ¿Por qué no puedo ir y pegarle de hostias al capullo que no me deja pasar con el coche? Bueno, a esta última quizás podría responder que el menda es más grande y más fuerte que yo, pero no por eso se me quitan las ganas de arriarle con la porra del poli que está al lado mirando las margaritas del campo.
Como siempre, os invito a escoger las siglas, tanto para políticos como para sindicalistos, que yo me voy a sentar a leer un libro, a ver si me calmo y no me defeco en los fallecidos más recientes de más de un líder político y/o sindical. Sus moridos tós.
Los que me conocéis ya sabéis los cabreos soberanos (y republicanos) que cojo con los sindicatos de este país, y en concreto con los de esta comarca. Pero lo de hoy manda huevos de pato (del lago, claro). Os detallo la historia: mi shurri ha tenido que irse andando -otra vez; ya lo hizo ayer también- a Acerinox (es lo de menos porque la verdad, no coge tan lejos) porque los sindicalistas tienen cortada la carretera de acceso a las oficinas y a la térmica-. Ayer fueron barricadas de neumáticos a la altura de la rotonda de acceso a las industrias y a Guadacorte, y de setos a la altura casi de la bifurcación de los caminos para ACX y la térmica. Hoy barricada con palos, muchos coches aparcados en la rotonda (a esos no los multa la poli) y lo mejor... los lumbreras de sindicalistas jugando al fútbol. Eso sí que es una protesta seria, por los cojones (de pato del lago, of course).
Lo que me indigna hasta hervirme la sangre es la impunidad con la que los "sindicalistos" actúan: da igual si atentan contra el medio ambiente (porque ya me diréis si los neumáticos quemados son de agricultura ecológica o reciclados y no generan residuos tóxicos); contra la integridad de una persona (esos gritos de "esquirol", "hijoputa", "cabrón", "mekedao con tu cara", "fascistas", etc.); contra las normas de tráfico (aparco donde me sale de los cojones que no tengo para otra cosa, me tiro encima de los coches que quieren pasar); contra las libertades de todo ciudadano español (como yo hago huelga, tú también te guste o no, porque yo lo digo). Y los polis y sus dirigentes tocándose las narices (es que me he cansado de decir cojones -como siempre de pato del lago-).
Una manifestación anti-desahucio, una protesta del 15-M, una protesta a un político..... llega la poli y te comen. Te dan tortas hasta en el carné de identidad que no te da tiempo a enseñarles cuando te lo exigen. Pero a la pandilla de energúmenos que son los sindicalistos les dejan hacer hasta partidos de tenis con las pelotas anti-disturbios: nada hombre.... tú insulta, intimida, golpea, coarta las libertades de otros, que nosotros no nos metemos, somos unos mandaos y sólo estamos aquí para mirar como puteáis a los demás.
Cada vez que hay una huelga me surge una duda, y si es en el sector del metal, se convierte en duda existencial: ¿cuándo se dio preferencia al derecho a la huelga sobre el derecho al trabajo?. Sobre todo cuando la huelga no afecta a los trabajadores de los centros a los que se impide el acceso. En el caso de Acerinox, la empresa tiene su propio convenio, y parte de los trabajadores están fuera de éste y de cualquier convenio. Sin embargo, no pueden acceder a su puesto de trabajo, y eso tiene penalización, gracias a las leyes tan magníficas que aprueban los gobiernos a los que los sindicatos tanto apoyan. Y me diréis: "no los apoyan, se manifiestan y protestan". ¡¡¡¡Y UNA POLLA COMO UNA OLLA!!!! Pusieron el culito muy bien en pompa y cuando los políticos se la metieron doblada y hasta las bolas, pues una manifestación, unos discursitos demagogos donde los haya y a cumplir con la masa obrera, a seguir haciéndolos creer que nos mueve su bienestar y el pan de sus hijos, mientras los "líderes" viven en casoplones, llevan Rolex y chófer y no dan un palo al agua (ni siquiera con las porras que les dejan las fuerzas de inseguridad del estado).
¿Para qué se luchó por un estatuto de los trabajadores que los sindicalistos pisotean una y otra y otra vez? ¿Para qué una democracia, y una constitución que se vulnera e incumple de forma sistemática? ¿Por qué no puedo ir y pegarle de hostias al capullo que no me deja pasar con el coche? Bueno, a esta última quizás podría responder que el menda es más grande y más fuerte que yo, pero no por eso se me quitan las ganas de arriarle con la porra del poli que está al lado mirando las margaritas del campo.
Como siempre, os invito a escoger las siglas, tanto para políticos como para sindicalistos, que yo me voy a sentar a leer un libro, a ver si me calmo y no me defeco en los fallecidos más recientes de más de un líder político y/o sindical. Sus moridos tós.
domingo, 2 de diciembre de 2012
Y ahora a ver quién paga el pato.
Todos habréis oído la triste noticia: una niña de 5 años fallece en el polideportivo de Palmones al caerle encima una barra de bar. Lo que quizás no sepáis todos es que es la hija de un bombero del parque de Guadacorte. Un bombero, Jose, de gran valía como persona y como profesional. Como a casi todo el parque, lo conocí por las inundaciones, y de cuando fui a enseñarle el parque a mi sobrina. Se portaron con ella de una forma impresionante, y desde entonces, siempre que nos hemos cruzado Jose me ha interesado por ella. Siempre amable, siempre simpático, siempre comprensivo.
Pero mi entrada de hoy ha surgido de una gran duda: ¿Quién va a pagar el pato? ¿Quién se va a hacer responsable de tamaño desatino? Porque lo primero que te preguntas es que narices hace una barra de bar en un polideportivo, dónde estaban los responsables de mantenimiento, vigilancia o lo que tenga que haber. Después surge la duda de para qué se debe utilizar un polideportivo. Por definición, un polideportivo es un sitio donde se pueden practicar múltiples deportes. Lo que no me queda claro es si el cervezing o el apoyacoding son considerados deportes.
Hoy en día los politiquillos de tres al cuarto prefieren construir un polideportivo y dedicarlo a eventos de cualquier tipo menos aquellos a los que debería. Es que queda más bonito decir que promueven la práctica de deportes y la vida sana, pero es más rentable organizar allí dentro cualquier otro sarao. Después vienen las excusas: que si eso ya estaba allí desde el gobierno anterior, que si no hay dinero para mantenerlo, que si el sol sale por Antequera..... cualquier cosa vale.
Tiene que ocurrir una desgracia de tamaño descomunal como ésta para que las cosas se arreglen. Ahora se dedicarán a fijar porterías, canastas y gradas, a comprobar que se cumplen las medidas de seguridad, cuando ya una vida inocente se ha perdido. No me explico cómo una niña de 5 años puede hacer caer una barra de bar hecha de hierro y con la parte superior de mármol. En qué condiciones estaba esa barra -aparte de no estar fijada al suelo- para que una niña pequeña intentando alcanzar una botella de agua la tire. Lo peor, que nadie se hace responsable, que nadie explica nada, que se esconden tras la investigación, y que seguro que habrá algún responsable de algún gobierno anterior al que culpar, en vez de admitir la negligencia y dejadez de todos y cada uno de los responsables de que ese tipo de material siguiera ahí.
Nada de lo que se haga le va a devolver la vida a la pequeña Sara, nada de lo que se haga llevará alivio y consuelo a sus padres, a sus amigos, a sus compañeros. Pero siempre esperamos que un suceso tan horrible sirva para que no se pierda otra vida, para que otros niños puedan practicar deporte sin riesgo. Por desgracia tiene que pasar algo malo para que se tomen medidas que deberían haberse ejecutado antes, antes de poner en riesgo la vida de nadie.
Siento no escribir mejor, pero me puede el sentimiento de impotencia, de pérdida, de indignación, de pena. Una pena que me atenaza el corazón y no me deja pensar con claridad. Sólo quiero que alguien pague el pato, pero bien pagado, porque la vida es muy valiosa, y la de un niño -niña en este caso, Sara- aún más.
Pero mi entrada de hoy ha surgido de una gran duda: ¿Quién va a pagar el pato? ¿Quién se va a hacer responsable de tamaño desatino? Porque lo primero que te preguntas es que narices hace una barra de bar en un polideportivo, dónde estaban los responsables de mantenimiento, vigilancia o lo que tenga que haber. Después surge la duda de para qué se debe utilizar un polideportivo. Por definición, un polideportivo es un sitio donde se pueden practicar múltiples deportes. Lo que no me queda claro es si el cervezing o el apoyacoding son considerados deportes.
Hoy en día los politiquillos de tres al cuarto prefieren construir un polideportivo y dedicarlo a eventos de cualquier tipo menos aquellos a los que debería. Es que queda más bonito decir que promueven la práctica de deportes y la vida sana, pero es más rentable organizar allí dentro cualquier otro sarao. Después vienen las excusas: que si eso ya estaba allí desde el gobierno anterior, que si no hay dinero para mantenerlo, que si el sol sale por Antequera..... cualquier cosa vale.
Tiene que ocurrir una desgracia de tamaño descomunal como ésta para que las cosas se arreglen. Ahora se dedicarán a fijar porterías, canastas y gradas, a comprobar que se cumplen las medidas de seguridad, cuando ya una vida inocente se ha perdido. No me explico cómo una niña de 5 años puede hacer caer una barra de bar hecha de hierro y con la parte superior de mármol. En qué condiciones estaba esa barra -aparte de no estar fijada al suelo- para que una niña pequeña intentando alcanzar una botella de agua la tire. Lo peor, que nadie se hace responsable, que nadie explica nada, que se esconden tras la investigación, y que seguro que habrá algún responsable de algún gobierno anterior al que culpar, en vez de admitir la negligencia y dejadez de todos y cada uno de los responsables de que ese tipo de material siguiera ahí.
Nada de lo que se haga le va a devolver la vida a la pequeña Sara, nada de lo que se haga llevará alivio y consuelo a sus padres, a sus amigos, a sus compañeros. Pero siempre esperamos que un suceso tan horrible sirva para que no se pierda otra vida, para que otros niños puedan practicar deporte sin riesgo. Por desgracia tiene que pasar algo malo para que se tomen medidas que deberían haberse ejecutado antes, antes de poner en riesgo la vida de nadie.
Siento no escribir mejor, pero me puede el sentimiento de impotencia, de pérdida, de indignación, de pena. Una pena que me atenaza el corazón y no me deja pensar con claridad. Sólo quiero que alguien pague el pato, pero bien pagado, porque la vida es muy valiosa, y la de un niño -niña en este caso, Sara- aún más.
jueves, 13 de septiembre de 2012
Vodafone o club de estafadores
Que una empresa de telefonía te engañe no es cosa nueva. Creo que está contemplado en los estatutos de constitución de las compañías, en el párrafo 4, sección 2, por lo menos. Y da igual cual tengas, todas te estafan siempre que pueden y si no pueden, también. Mi caso con Vodafone va más allá del engaño, pasa a la caradura pura (oins un pareado). Os pongo al corriente:
Hace 2 años me cambié de tarifa al dar de alta la ADSL en casa. Me prometen el oro, el moro y el tesoro de Barbanegra - a partir de aquí me remito a lo que ellos me han contado-. Por un error, ponen un saldo a mi favor de 100 euros. Como tengo este dinero a mi favor, se dedican a abonarme facturas, con lo cual no mandan recibo al banco. Eso durante 6 meses, periodo en el que también tengo descuento en la ADSL. El día 27 de Agosto del corriente me mandan un mensaje diciendo que debo esos 100€ y que si no los abono me cortan el teléfono. Os podéis imaginar el soberano cabreo que pillo, y con los cuernos revueltos llamo a Vodafone. Me atiende la sudamericana de turno que me llama "Leidi" todo el tiempo y que "le abro una insidensia sí leidi me oye y nosotros la llamamos sí leidi..." (y tus castas toas, leidi tu p... madre). Al día siguiente me llama una española, más inútil que una caja de cerillas para encender una vitro, y me cuenta que han metido la pata, pero que yo tengo que pagar las facturas que hace 2 años no me pasaron al cobro. No puedo ver las facturas por la web, por ser tan antiguas y pido que me las mande por email, y resulta que no pueden mandar nada por email, que tiene que ser por fax. Cuando pido que me las manden por correo postal, me dice que las copias cuestan dinero. Ahí fue cuando me tocaron los huevarios de forma definitiva, y empiezo a jurar en arameo y a insultar en perfecto castellano...."amoavé armamía, que empresa en pleno siglo XXI no te manda las cosas por mail? si hasta mi madre lo hace!!" y me contesta tan pancha "pues nosotros no" y encima me critica mi forma de llevar las cuentas porque no me he dado cuenta de que mi banco no ha pagado las facturas de esos meses. "¿TE ATREVES A DECIRME COMO MANEJAR MI DINERO? ¿VOSOTROS QUE HABÉIS METIDO LA PATA HASTA EL PESCUEZO?" y va y me dice que bueno, que ya verán lo que hacen.
Lo que hacen es que no me mandan nada y me restringen las llamadas del móvil. Llamo día sí día también para que alguien me mande las putas facturas de una vez, porque no pienso soltarles los 100 napos sin justificante alguno. Ni me llaman de vuelta ni nada, dos semanas intentando solucionar el problema y la callada por respuesta. Me planteo el irme a otra compañía, y veo que Yoigo no tiene tarifas desorbitadas y me decanto por ellos. Portabilidad en 2 días y teléfono si me quedo con ellos 18 meses. Si no quiero teléfono no tengo compromiso de permanencia ninguno. Joder, chachi, pienso. Voy a intentarlo una vez más con Vodafone y si no soluciono nada, me voy a Yoigo ya.
Llamo y esta vez son todos sudamericanos, y la borde que me termina de tocar los huevarios, los cojones y hasta las amígdalas me suelta que las facturas me las manda por correo postal, pero que me van a tardar entre 7 y 10 días. Vendrá el cartero andando a la pata coja, porque ni del extranjero tardan tanto. Cuando le digo a la enterá que está al otro lado que la quiero en 2 días, me suelta que "entonces usted doña no quiere las facturas, porque si no quiere esperar 5 días (rebaja del 50%) es que no las quiere". PERO PEDAZO DE CABRONA, ¿TU ERES TONTA DEL CULO O QUE?, me dieron ganas de decirle, pero me acordé -y en mala hora- de mis buenos modales, y me limité a preguntarle si esa era la solución que me daba. Pozí, eso y que puedo perder el número de forma definitiva. Ya no puedo ni pensar del monumental cabreo y el subidón de adrenalina. Si la llego a tener cerca, ahora os estaría escribiendo desde Botafuegos.
Al final, claudico y pago, y a los 5 minutos estoy de Yoigo, haciendo la portabilidad, con el teléfono reservado y con la garantía de tener el número con ellos el viernes (o sea mañana). El teléfono lo recojo hoy. Pasada una hora, apenas vuelvo a casa, me suena el móvil y son los de Vodafone preguntando por qué me voy. Si ayer escuchasteis un grito extraño, era yo acordándome de las madres, de los muertos más frescos y de las castas todas de todos los accionistas de Vodafone y parte del personal. Dos semanas esperando que me llamen y tardan nada y menos en hacerlo cuando me las piro... ¡no hay que ser cabrón!. Por supuesto, me han puesto pegas para que me vaya... que si tengo permanencia (no, permanente y en los pelos del... sobaco, mal pensaos)... que "este problemilla puntual" (cuando le explico a la niñata española -cosa rara- lo que ha pasado) no es razón para irme -ehhnn???-. Tengo 6 llamadas perdidas (porque no lo cojo) y 4 mensajes desde ayer a las 8 de la tarde, hora en la que apagué el móvil -algo que no hacía en años, apagar el chisme-, hartita de ellos.
Así que ahora os cuento todo esto, para que los que tengáis Vodafone os andéis con más cuidado de lo normal, que a mí, después de 16 años de contrato y ni una sola factura devuelta, me han tratado como el culo, menospreciándome y haciéndome pagar un error de ellos, porque el cliente NUNCA tiene la razón.
Otro día os cuento la estafa de la ADSL, cuando se me "desrevuelvan los cuernos" y los huevarios -y las amígdalas que no tengo- vuelvan a su sitio y tamaño normal.
Hace 2 años me cambié de tarifa al dar de alta la ADSL en casa. Me prometen el oro, el moro y el tesoro de Barbanegra - a partir de aquí me remito a lo que ellos me han contado-. Por un error, ponen un saldo a mi favor de 100 euros. Como tengo este dinero a mi favor, se dedican a abonarme facturas, con lo cual no mandan recibo al banco. Eso durante 6 meses, periodo en el que también tengo descuento en la ADSL. El día 27 de Agosto del corriente me mandan un mensaje diciendo que debo esos 100€ y que si no los abono me cortan el teléfono. Os podéis imaginar el soberano cabreo que pillo, y con los cuernos revueltos llamo a Vodafone. Me atiende la sudamericana de turno que me llama "Leidi" todo el tiempo y que "le abro una insidensia sí leidi me oye y nosotros la llamamos sí leidi..." (y tus castas toas, leidi tu p... madre). Al día siguiente me llama una española, más inútil que una caja de cerillas para encender una vitro, y me cuenta que han metido la pata, pero que yo tengo que pagar las facturas que hace 2 años no me pasaron al cobro. No puedo ver las facturas por la web, por ser tan antiguas y pido que me las mande por email, y resulta que no pueden mandar nada por email, que tiene que ser por fax. Cuando pido que me las manden por correo postal, me dice que las copias cuestan dinero. Ahí fue cuando me tocaron los huevarios de forma definitiva, y empiezo a jurar en arameo y a insultar en perfecto castellano...."amoavé armamía, que empresa en pleno siglo XXI no te manda las cosas por mail? si hasta mi madre lo hace!!" y me contesta tan pancha "pues nosotros no" y encima me critica mi forma de llevar las cuentas porque no me he dado cuenta de que mi banco no ha pagado las facturas de esos meses. "¿TE ATREVES A DECIRME COMO MANEJAR MI DINERO? ¿VOSOTROS QUE HABÉIS METIDO LA PATA HASTA EL PESCUEZO?" y va y me dice que bueno, que ya verán lo que hacen.
Lo que hacen es que no me mandan nada y me restringen las llamadas del móvil. Llamo día sí día también para que alguien me mande las putas facturas de una vez, porque no pienso soltarles los 100 napos sin justificante alguno. Ni me llaman de vuelta ni nada, dos semanas intentando solucionar el problema y la callada por respuesta. Me planteo el irme a otra compañía, y veo que Yoigo no tiene tarifas desorbitadas y me decanto por ellos. Portabilidad en 2 días y teléfono si me quedo con ellos 18 meses. Si no quiero teléfono no tengo compromiso de permanencia ninguno. Joder, chachi, pienso. Voy a intentarlo una vez más con Vodafone y si no soluciono nada, me voy a Yoigo ya.
Llamo y esta vez son todos sudamericanos, y la borde que me termina de tocar los huevarios, los cojones y hasta las amígdalas me suelta que las facturas me las manda por correo postal, pero que me van a tardar entre 7 y 10 días. Vendrá el cartero andando a la pata coja, porque ni del extranjero tardan tanto. Cuando le digo a la enterá que está al otro lado que la quiero en 2 días, me suelta que "entonces usted doña no quiere las facturas, porque si no quiere esperar 5 días (rebaja del 50%) es que no las quiere". PERO PEDAZO DE CABRONA, ¿TU ERES TONTA DEL CULO O QUE?, me dieron ganas de decirle, pero me acordé -y en mala hora- de mis buenos modales, y me limité a preguntarle si esa era la solución que me daba. Pozí, eso y que puedo perder el número de forma definitiva. Ya no puedo ni pensar del monumental cabreo y el subidón de adrenalina. Si la llego a tener cerca, ahora os estaría escribiendo desde Botafuegos.
Al final, claudico y pago, y a los 5 minutos estoy de Yoigo, haciendo la portabilidad, con el teléfono reservado y con la garantía de tener el número con ellos el viernes (o sea mañana). El teléfono lo recojo hoy. Pasada una hora, apenas vuelvo a casa, me suena el móvil y son los de Vodafone preguntando por qué me voy. Si ayer escuchasteis un grito extraño, era yo acordándome de las madres, de los muertos más frescos y de las castas todas de todos los accionistas de Vodafone y parte del personal. Dos semanas esperando que me llamen y tardan nada y menos en hacerlo cuando me las piro... ¡no hay que ser cabrón!. Por supuesto, me han puesto pegas para que me vaya... que si tengo permanencia (no, permanente y en los pelos del... sobaco, mal pensaos)... que "este problemilla puntual" (cuando le explico a la niñata española -cosa rara- lo que ha pasado) no es razón para irme -ehhnn???-. Tengo 6 llamadas perdidas (porque no lo cojo) y 4 mensajes desde ayer a las 8 de la tarde, hora en la que apagué el móvil -algo que no hacía en años, apagar el chisme-, hartita de ellos.
Así que ahora os cuento todo esto, para que los que tengáis Vodafone os andéis con más cuidado de lo normal, que a mí, después de 16 años de contrato y ni una sola factura devuelta, me han tratado como el culo, menospreciándome y haciéndome pagar un error de ellos, porque el cliente NUNCA tiene la razón.
Otro día os cuento la estafa de la ADSL, cuando se me "desrevuelvan los cuernos" y los huevarios -y las amígdalas que no tengo- vuelvan a su sitio y tamaño normal.
miércoles, 30 de mayo de 2012
Ni Pilatos se las lavó tan bien
Pozí, lavada de manos total (que ni Poncio ni Pilatos, los dos juntos) y tocada de narices en toda la regla. Eso es lo que han hecho los ministros de Exteriores británico y español. ¿Qué pasa? ¿Que los pescadores y los polis llanitos no se entienden?. Pos nada, niños, hay que llevarse bieeeeen, no pelearseee, hay que compartiiiiir, darse la maniiiita. ¡¡¡¡Y UN COJÓN DE PATO DEL LAGO!!!!
Ya escribí sobre el tema de la soberanía de las aguas de la Bahía de Algeciras, en un incidente de los polismen de la roca con los meningrín. Ahora que los gayumberos están sacando tabaco como locos otra vez y el negocio en el Peñón va bien, pos los polismen se aburren y se han empeñao en buscarle los tres pies al gato, y andan a la gresca con los pescadores, con la pobre excusa de que no usan artes adecuadas.
Y es que tienen razón, porque mire usté, la Comunidad Económica Europea no tenía que haber eliminado determinados tipos de redes, sino que tenía que haber organizado cursillos para pescadores, no sé, como uno de baile con sirenas, o pintura al agua, o análisis de la obra muerta del Titanic, o de deconstrucción de un jurel. Pero... no, no le hizo caso la CEE a los del FOREM -que saben tela de organizar cursillos- y se empeñaron en eliminar sistemas no adecuados de captura de peces. Y ahora pasa lo que pasa, que los pescadores de la zona no entienden de artes. Y por supuesto el primer ministro de la Roca sí sabe de eso (porque tiene mucho er joío). ¿Cómo, me pregunto yo, va a permitir este señor que ignorantes pescadores que sólo saben de peces, mareas y no irse a pique con un levante malo naveguen por las AGUAS TERRITORIALES ESPAÑOLAS? ¿Qué imagen estamos ofreciendo al resto del mundo? Él, cuan capitán pirata enardecido, lucha por lo que no es suyo, ni ha sido, ni será, pero que piensa quedarse pa él pa siempre. Ya sabéis eso que se dice que "a bahía revuelta, pierden los pescadores, fijo".
Pero si haya algo claro en todo esto es que el ministro de exteriores no va a mover un dedo para reivindicar lo que es nuestro. Y como sigan así los indeseables que tenemos por políticos, dentro de nada no van a poder salir ni los ferrys pa Ceuta, porque vamos a ser los españoles los que no tengamos más aguas territoriales que las de nuestro puerto -o sea, el de Agesira mare-, y las demás pa los llanitos. Guste o no, el tratado de Utrecht sigue vigente, y por ese mismo tratado, no debería ni estar la frontera abierta por tierra: NO SE LES RECONOCE MÁS AGUAS TERRITORIALES QUE LAS DE SU PUERTO -con una aclaración, hablamos del puerto de Gibraltar en la fecha de la firma del tratado y no el actual, que se mete bien metido en la Bahía-.
Pero mientras los españoles perdemos el tiempo en reclamar la soberanía, los ingleses siguen haciéndose los locos (cosa en la que son verdaderos expertos); así ellos pueden mantener su "lavadora" por más tiempo, mientras nosotros, como buenos gilipollas, vamos a la pérfida Albión a que estos hijos de la Gran Bretaña nos toreen mejor que José Tomás. Porque el verdadero interés del Reino Unido por Gibraltar es tener un lavadero de dinero en una Europa que dice ser inflexible con los paraísos fiscales (y menos mal, porque entonces Andorra o Luxemburgo se las verían y desearían).
Que como suele ocurrir, siempre paga el que menos culpa tiene, el culpable sale de rositas y apropiándose de lo que no es suyo, y los políticos españoles demuestran la clase de "perroflautas" que son. Lo único bueno de todo esto lo van a sacar los meningrín, que me da a mí el barrunto que les tienen ganas a los polismen y se van a poder desquitar una miajilla (o eso espero).
Otro día os hablaré de cómo deconstruir un jurel, que yo sí hice el cursillo del FOREM.
Ya escribí sobre el tema de la soberanía de las aguas de la Bahía de Algeciras, en un incidente de los polismen de la roca con los meningrín. Ahora que los gayumberos están sacando tabaco como locos otra vez y el negocio en el Peñón va bien, pos los polismen se aburren y se han empeñao en buscarle los tres pies al gato, y andan a la gresca con los pescadores, con la pobre excusa de que no usan artes adecuadas.
Y es que tienen razón, porque mire usté, la Comunidad Económica Europea no tenía que haber eliminado determinados tipos de redes, sino que tenía que haber organizado cursillos para pescadores, no sé, como uno de baile con sirenas, o pintura al agua, o análisis de la obra muerta del Titanic, o de deconstrucción de un jurel. Pero... no, no le hizo caso la CEE a los del FOREM -que saben tela de organizar cursillos- y se empeñaron en eliminar sistemas no adecuados de captura de peces. Y ahora pasa lo que pasa, que los pescadores de la zona no entienden de artes. Y por supuesto el primer ministro de la Roca sí sabe de eso (porque tiene mucho er joío). ¿Cómo, me pregunto yo, va a permitir este señor que ignorantes pescadores que sólo saben de peces, mareas y no irse a pique con un levante malo naveguen por las AGUAS TERRITORIALES ESPAÑOLAS? ¿Qué imagen estamos ofreciendo al resto del mundo? Él, cuan capitán pirata enardecido, lucha por lo que no es suyo, ni ha sido, ni será, pero que piensa quedarse pa él pa siempre. Ya sabéis eso que se dice que "a bahía revuelta, pierden los pescadores, fijo".
Pero si haya algo claro en todo esto es que el ministro de exteriores no va a mover un dedo para reivindicar lo que es nuestro. Y como sigan así los indeseables que tenemos por políticos, dentro de nada no van a poder salir ni los ferrys pa Ceuta, porque vamos a ser los españoles los que no tengamos más aguas territoriales que las de nuestro puerto -o sea, el de Agesira mare-, y las demás pa los llanitos. Guste o no, el tratado de Utrecht sigue vigente, y por ese mismo tratado, no debería ni estar la frontera abierta por tierra: NO SE LES RECONOCE MÁS AGUAS TERRITORIALES QUE LAS DE SU PUERTO -con una aclaración, hablamos del puerto de Gibraltar en la fecha de la firma del tratado y no el actual, que se mete bien metido en la Bahía-.
Pero mientras los españoles perdemos el tiempo en reclamar la soberanía, los ingleses siguen haciéndose los locos (cosa en la que son verdaderos expertos); así ellos pueden mantener su "lavadora" por más tiempo, mientras nosotros, como buenos gilipollas, vamos a la pérfida Albión a que estos hijos de la Gran Bretaña nos toreen mejor que José Tomás. Porque el verdadero interés del Reino Unido por Gibraltar es tener un lavadero de dinero en una Europa que dice ser inflexible con los paraísos fiscales (y menos mal, porque entonces Andorra o Luxemburgo se las verían y desearían).
Que como suele ocurrir, siempre paga el que menos culpa tiene, el culpable sale de rositas y apropiándose de lo que no es suyo, y los políticos españoles demuestran la clase de "perroflautas" que son. Lo único bueno de todo esto lo van a sacar los meningrín, que me da a mí el barrunto que les tienen ganas a los polismen y se van a poder desquitar una miajilla (o eso espero).
Otro día os hablaré de cómo deconstruir un jurel, que yo sí hice el cursillo del FOREM.
lunes, 28 de mayo de 2012
Bomberos
Hoy he estado viendo un vídeo en Facebook. Lo ha colgado un amigo bombero, y en este vídeo se denuncia la situación precaria en la que se encuentran los bomberos de Madrid (y todos los de este país).
Los que me conocen saben cuanto me gusta bromear con el tema de bomberos y sus mangueras, que si son "el cuerpo" de los bomberos, que si voy a abrir todos los grifos a ver si nos inundamos y vienen, etc., pero hoy me voy a poner seria. Hoy quiero romper una lanza en favor de ese grupo de personas increíbles que se juegan la vida por los demás y lo consideran "su trabajo", que son capaces de tirarse horas y horas dentro de un camión, pasando frío, en pleno día de Navidad, mal comiendo a base de bocadillos y aguantando los malos humos de más de uno y una (entre los que me incluyo, por supuesto), pero que no se van hasta que el trabajo no está terminado, que siguen formándose y entrenándose para que ninguna situación les pille totalmente de sorpresa. ¡¡¡¡Y ENCIMA MAL PAGADOS!!!!. Eso sin contar la faceta solidaria de prestar sus cuerpos a calendarios varios para asociaciones múltiples, que mientras algun@s nos recreamos en lo físico, ellos piensan en el bien que puedan hacer.
Hoy le preguntaba a otro amigo bombero qué siente cuando tiene que asistir a un accidentado, o tiene que apagar un incendio, o les llaman y no saben exactamente qué se van a encontrar. Me decía que se siente estresado, porque nunca saben cómo va a ir la cosa, que en el camión va pensando en todo lo que se puede encontrar y en cómo actuar cuando lleguen. También le comenté que era un bombero experimentado, a lo que me respondió que en este trabajo, nunca se es lo bastante experimentado. Se quejaba de los novatos, de los que se piensan que por hacer un examen ya lo saben todo y no quieren escuchar a los más antiguos. Porque en este tipo de trabajo, la experiencia SÍ es un grado, o por lo menos eso pienso.
Coincido con él plenamente, porque no creo que ninguno queramos que en una situación límite venga alguien totalmente inexperto a sacarnos las castañas del fuego (muy a cuento, por cierto). Se habla de que si tiene que haber bomberos voluntarios, que así no cuestan porque no cobran. Yo, que los he visto y tenido por aquí más de una vez, no me imagino lo que nos hubiera pasado si en vez de venir un bombero en condiciones nos mandan a un voluntario. Para los que habéis tenido la suerte de no necesitar sus servicios, no habéis tenido la oportunidad de verlos trabajar, metiendo el camión por calles estrechas, de la rapidez con la que desenrollan mangueras, las conectan entre sí, las conectan al camión y se ponen manos a la obra. Todo eso bajo la lluvia, con trajes que no facilitan el movimiento, botas, cascos, la radio enganchada al hombro y no sé que más, la gente desesperada a su alrededor, entorpeciendo (y yo la primera), quejándonos por la tardanza, cuando en realidad están intentando solucionar todos los desaguisados con el mínimo personal.
Porque esa es otra: los pollos en que nos vemos por culpa de la mala gestión de politiquillos corruptos e inútiles, que se han repartido el dinerito entre ellos y que cuando te hace falta un bombero, no llaman a personal de refuerzo para no pagar horas extras. De pena, como siempre en este país. Ahora con los recortes, pues hala, más de lo mismo: mientras los politicastros están repantingados en sus poltronas, los bomberos de este país estarán jugándose la vida en incendios, accidentes de camiones con mercancías peligrosas, echando abajo cornisas y elementos ornamentales que han destrozado viento y lluvia (aparte de que están mal construidos, por supuesto, porque el dinero se lo han comido los de la poltrona), rescatando a gente en inundaciones -aquí nos sacan el agua, que no es poco-, en accidentes de tráfico y en otras muchas acciones arriesgadas, cobrando una puta mierda... pero ellos seguirán diciendo que "sólo hacen su trabajo". CON DOS COJONES.
Creo que nunca les estaré lo bastante agradecida por la infinidad de veces que nos han ayudado, no sólo con las bombas, sino con su mera presencia: el verlos aparecer nos tranquiliza, porque sabemos que estamos en buenas manos, y que alguien nos va a sacar del atolladero. No hay palabras para expresar el alivio de ver a mi camión favorito (el R-29) aparecer por la esquina, cuando los demás responsables (Ayuntamiento, MOPU y demás chusma) dan la espantada por respuesta. A todos los bomberos del parque de Guadacorte (y por extensión a los del resto del país)...
P.D.: Ahora que no llueve, si subo un gato al eucalipto que tengo en casa y no lo dejo bajar..... ¿venís los del parque de Guadacorte a bajar al gatito? :-)))
Los que me conocen saben cuanto me gusta bromear con el tema de bomberos y sus mangueras, que si son "el cuerpo" de los bomberos, que si voy a abrir todos los grifos a ver si nos inundamos y vienen, etc., pero hoy me voy a poner seria. Hoy quiero romper una lanza en favor de ese grupo de personas increíbles que se juegan la vida por los demás y lo consideran "su trabajo", que son capaces de tirarse horas y horas dentro de un camión, pasando frío, en pleno día de Navidad, mal comiendo a base de bocadillos y aguantando los malos humos de más de uno y una (entre los que me incluyo, por supuesto), pero que no se van hasta que el trabajo no está terminado, que siguen formándose y entrenándose para que ninguna situación les pille totalmente de sorpresa. ¡¡¡¡Y ENCIMA MAL PAGADOS!!!!. Eso sin contar la faceta solidaria de prestar sus cuerpos a calendarios varios para asociaciones múltiples, que mientras algun@s nos recreamos en lo físico, ellos piensan en el bien que puedan hacer.
Hoy le preguntaba a otro amigo bombero qué siente cuando tiene que asistir a un accidentado, o tiene que apagar un incendio, o les llaman y no saben exactamente qué se van a encontrar. Me decía que se siente estresado, porque nunca saben cómo va a ir la cosa, que en el camión va pensando en todo lo que se puede encontrar y en cómo actuar cuando lleguen. También le comenté que era un bombero experimentado, a lo que me respondió que en este trabajo, nunca se es lo bastante experimentado. Se quejaba de los novatos, de los que se piensan que por hacer un examen ya lo saben todo y no quieren escuchar a los más antiguos. Porque en este tipo de trabajo, la experiencia SÍ es un grado, o por lo menos eso pienso.
Coincido con él plenamente, porque no creo que ninguno queramos que en una situación límite venga alguien totalmente inexperto a sacarnos las castañas del fuego (muy a cuento, por cierto). Se habla de que si tiene que haber bomberos voluntarios, que así no cuestan porque no cobran. Yo, que los he visto y tenido por aquí más de una vez, no me imagino lo que nos hubiera pasado si en vez de venir un bombero en condiciones nos mandan a un voluntario. Para los que habéis tenido la suerte de no necesitar sus servicios, no habéis tenido la oportunidad de verlos trabajar, metiendo el camión por calles estrechas, de la rapidez con la que desenrollan mangueras, las conectan entre sí, las conectan al camión y se ponen manos a la obra. Todo eso bajo la lluvia, con trajes que no facilitan el movimiento, botas, cascos, la radio enganchada al hombro y no sé que más, la gente desesperada a su alrededor, entorpeciendo (y yo la primera), quejándonos por la tardanza, cuando en realidad están intentando solucionar todos los desaguisados con el mínimo personal.
Porque esa es otra: los pollos en que nos vemos por culpa de la mala gestión de politiquillos corruptos e inútiles, que se han repartido el dinerito entre ellos y que cuando te hace falta un bombero, no llaman a personal de refuerzo para no pagar horas extras. De pena, como siempre en este país. Ahora con los recortes, pues hala, más de lo mismo: mientras los politicastros están repantingados en sus poltronas, los bomberos de este país estarán jugándose la vida en incendios, accidentes de camiones con mercancías peligrosas, echando abajo cornisas y elementos ornamentales que han destrozado viento y lluvia (aparte de que están mal construidos, por supuesto, porque el dinero se lo han comido los de la poltrona), rescatando a gente en inundaciones -aquí nos sacan el agua, que no es poco-, en accidentes de tráfico y en otras muchas acciones arriesgadas, cobrando una puta mierda... pero ellos seguirán diciendo que "sólo hacen su trabajo". CON DOS COJONES.
Creo que nunca les estaré lo bastante agradecida por la infinidad de veces que nos han ayudado, no sólo con las bombas, sino con su mera presencia: el verlos aparecer nos tranquiliza, porque sabemos que estamos en buenas manos, y que alguien nos va a sacar del atolladero. No hay palabras para expresar el alivio de ver a mi camión favorito (el R-29) aparecer por la esquina, cuando los demás responsables (Ayuntamiento, MOPU y demás chusma) dan la espantada por respuesta. A todos los bomberos del parque de Guadacorte (y por extensión a los del resto del país)...
¡¡¡GRACIAS!!!
P.D.: Ahora que no llueve, si subo un gato al eucalipto que tengo en casa y no lo dejo bajar..... ¿venís los del parque de Guadacorte a bajar al gatito? :-)))
domingo, 17 de julio de 2011
¿Qué parte del "no" es la que no entiende, la "n" o la "o"?
Suena a cachondeo, pero no lo es. Ya sabéis que me tocan lo huevarios bien tocaos lo de Timofónica, especialmente cuando llaman para dar por saco, pero esto ya es cansino. Mientras escribía la entrada del libro, yo aquí en mi jardín, fresquita y relajada, me han llamado los del 1004 de los cojones. Cuando me vengo al jardín me traigo los teléfonos (fijo y móvil) por si llama alguien (si no llama nadie, mejor). Pues bien, me llaman al móvil, corto la llamada, me vuelven a llamar, vuelvo a cortar y lo hacen una tercera vez y vuelvo a cortar. No es la primera vez (ni la última, estoy segura) que lo hacen. Me suelen llamar cada 3 semanas chispa más o menos. El caso es que siempre corto la llamada, pero una de las veces me dije -ilusa de mí- "si la contesto me dejarán en paz". Y UNA MIERDA PA MÍ. Me sale la sudamericana de turno (últimamente siempre me llaman mujeres, se pensarán que soy lesbi o que no les colgaré tan fácil por aquello de la solidaridad femenina) preguntando si soy la titular y si me quiero cambiar de compañía, que si las tarifas más baratas, que si me dan un teléfono nuevo, que si con el teléfono me dan un maromo pa ponerle los cuernos al shurri (si dieran eso lo mismo me cambiaba), en fin, que me dan de todo, pero sobre todo me dan un por culo increíble. Cuando digo que no, que no cambio, que no quiero saber nada de Timofónica (Movistar ahora, misma pandilla de ladrones con otro nombre) y que quién narices les ha dao mi número de móvil, la muy petarda va y me insiste en lo que ya me ha dicho antes. Vuelvo a decir que no -esta vez menos amable que al principio-, repito lo dicho -con más mala leche-, y la gachí me sigue insistiendo!!!! Creo que le pagan por cada vez que lee el papelito con las ofertas: dos veces 3 euros, 5 veces 10€, o algo por el estilo. Cuando ya ma tocao los huevarios, los cojones, las narices y todo lo que se pueda tocar, le suelto un NO rotundo... y sigue la mu cabrita!!! Ya me pongo borde del todo (mi estado natural es borde a medias) y le pregunto que "¿Qué parte del NO es la que no entiende, la "N" o la "O"?" y va la mu gilipollas y me dice que no me entiende. ¿Cómo coño me vas a entender si no me escuchas?. Llegados a este punto, digo adiós (mi padre me enseñó buenos modales, lo malo es que se me han olvidao) y cuelgo. 3 semanas más tarde, han cambiao a la sudaca o a la gachí se le ha olvidao (lo mismo se le mueren más neuronas que a mí) y me vuelven a dar por saco. Ya no hago la tonta otra vez y no contesto, pero me jode que me llamen tres o cuatro veces. Si te corto es porque no quiero o no puedo hablar contigo (en este caso, siempre lo primero).
Ahora nos ponemos en el caso opuesto: tengo que llamar al 1004. Hace unos días, un menda con una excavadora no midió la altura de los cables de teléfono en la calle de al lado, y se los llevó por delante (por supuesto los cables están medio colgando de poste a poste, y eso que hay arquetas de teléfono para meter el cableado por el suelo). Llama un vecino afectado al 1002, vienen y le dicen que los otros cables que se han caído pero no cortado, tienen que venir otros a repararlos, que hay que llamar al 1004, porque eso no es cosa de ellos y no pueden dar parte de avería (bravo por los técnicos de los cojones). Uno de los vecinos, que es guiri, me pide si yo puedo llamar, que él lo hace pero no se entera de lo que dicen. Llamo y es una de estas centralitas automáticas. Me costó tres intentos para que entendiera "cables rotos en calle las alondras", y eso que lo pronuncié en perfecto castellano, hasta con acento de Valladolid que puse; cuando me pide un número de teléfono, doy mi fijo, y me salta que mi fijo no es válido, manda cojones, todo porque lo cambié a Vodafone. Vuelvo a intentarlo y esta vez si cuela, pero no me admiten dar el parte para la calle de al lado, sino para la mía. Le explico al operador (esta vez persona y por supuesto, sudamericano) que soy la vicepresidenta de la comunidad de propietarios (no puedo siquiera escribirlo sin que me dé la risa) y que llamo en nombre de varios vecinos: nada. Ni de coña marinera. Le digo al menda lo que pasa, que mi teléfono está bien, que es en otra calle y que son cables colgando a la altura de mi cabeza, que soy bajita, y que los cables están encima de una vivienda. Vuelta la burra al trigo, que si mi teléfono es Vodafone y los tengo que llamar a ellos y que no es en mi calle. Tocada de huevarios mortal. Me cojo un cabreo de campeonato y le dijo al menda que si quiere que tome nota, pero que pienso decirle a todos y cada uno de los vecinos afectados que vayan a poner una reclamación en la oficina del consumidor. Y por supuesto, le cuelgo sin despedirme (ya os he dicho que me he olvidado de mis modales).
Mando un e-mail al vecino guiri y le explico lo que pasa. Me caí de culo cuando me responde que había llamado un amigo hispano-parlante desde su fijo y que le dijeron que ya había un parte de avería dado por un usuario. Lo más gracioso es que él era el primero de los vecinos afectados que había llamado. PA MATARLOS.
Resumiendo, me costó la llamada desde el móvil, un tiempo precioso, un cabreo monumental, quedar mal con los vecinos y la correspondiente tocada, para que el idiota que me atendió diera parte cuando a él le salió de las narices.
En fin, como dijo alguien más sabio que yo: "con Telefónica hemos topado". Manda güevos.
Ahora nos ponemos en el caso opuesto: tengo que llamar al 1004. Hace unos días, un menda con una excavadora no midió la altura de los cables de teléfono en la calle de al lado, y se los llevó por delante (por supuesto los cables están medio colgando de poste a poste, y eso que hay arquetas de teléfono para meter el cableado por el suelo). Llama un vecino afectado al 1002, vienen y le dicen que los otros cables que se han caído pero no cortado, tienen que venir otros a repararlos, que hay que llamar al 1004, porque eso no es cosa de ellos y no pueden dar parte de avería (bravo por los técnicos de los cojones). Uno de los vecinos, que es guiri, me pide si yo puedo llamar, que él lo hace pero no se entera de lo que dicen. Llamo y es una de estas centralitas automáticas. Me costó tres intentos para que entendiera "cables rotos en calle las alondras", y eso que lo pronuncié en perfecto castellano, hasta con acento de Valladolid que puse; cuando me pide un número de teléfono, doy mi fijo, y me salta que mi fijo no es válido, manda cojones, todo porque lo cambié a Vodafone. Vuelvo a intentarlo y esta vez si cuela, pero no me admiten dar el parte para la calle de al lado, sino para la mía. Le explico al operador (esta vez persona y por supuesto, sudamericano) que soy la vicepresidenta de la comunidad de propietarios (no puedo siquiera escribirlo sin que me dé la risa) y que llamo en nombre de varios vecinos: nada. Ni de coña marinera. Le digo al menda lo que pasa, que mi teléfono está bien, que es en otra calle y que son cables colgando a la altura de mi cabeza, que soy bajita, y que los cables están encima de una vivienda. Vuelta la burra al trigo, que si mi teléfono es Vodafone y los tengo que llamar a ellos y que no es en mi calle. Tocada de huevarios mortal. Me cojo un cabreo de campeonato y le dijo al menda que si quiere que tome nota, pero que pienso decirle a todos y cada uno de los vecinos afectados que vayan a poner una reclamación en la oficina del consumidor. Y por supuesto, le cuelgo sin despedirme (ya os he dicho que me he olvidado de mis modales).
Mando un e-mail al vecino guiri y le explico lo que pasa. Me caí de culo cuando me responde que había llamado un amigo hispano-parlante desde su fijo y que le dijeron que ya había un parte de avería dado por un usuario. Lo más gracioso es que él era el primero de los vecinos afectados que había llamado. PA MATARLOS.
Resumiendo, me costó la llamada desde el móvil, un tiempo precioso, un cabreo monumental, quedar mal con los vecinos y la correspondiente tocada, para que el idiota que me atendió diera parte cuando a él le salió de las narices.
En fin, como dijo alguien más sabio que yo: "con Telefónica hemos topado". Manda güevos.
Prométeme que serás libre
Lidia siempre me sugiere temas para el blog, y siempre se me olvida lo que me sugiere. No es nada personal, es que ya las neuronas de una no son lo que eran, y se me están muriendo a puñaos, como los chanquetes. Ni sudokus, ni juegos de Wii para la mente, ni pollas en vinagre. Se mueren y punto. De lo poco que me acuerdo es que me pide que cuando lea un libro y sea interesante, lo comente. En verdad, lo que quiere es que se lo resuma, porque es mu floja y no se los lee. Es como el que ve la peli para no leerse el libraco. Otra excusa para no hacer estos resúmenes es que si tuviera que escribir una entrada por cada libro que me leo (o releo), tendría el récord Guiness de entradas en un blog.
En fin, que me he sentado hoy en mi jardín al fresquito (cosa que no hace todo los días y menos con poniente) y me ha dao por escribir en vez de leer -y así le doy un descansito a Oscar Wilde y sus obras de teatro en perfecto inglés, of course-.
El libro de hoy es "Prométeme que serás libre" de Jorge Molist. Trochaco de un montoncillo de páginas y que, nada más leer el primer capítulo, tuve que dejarlo. No porque fuera malo, sino porque me harté de llorar. La historia es un poco triste, pero es preciosa. Ya os digo que con las primeras 20 páginas lloraba a moco tendido. El libro está ambientado en Barcelona en el año 1492. Jorge Molist refleja la situación política tan compleja, no sólo en Cataluña sino en toda España, y la situación social aún más difícil de esos tiempos, sin caer en tópicos o típicos, con claridad y objetividad; aunque Jorge Molist es catalán, no somos el resto de españoles los malos, como se ve reflejado en otros libros de autores catalanes. Creo que lo hace desde el punto de vista que mejor conoce, y lo hace con sensibilidad. Trata temas como los conversos, la ceguera de los tribunales de la Inquisición, y la facilidad para vengarse utilizando la religión como excusa. También el perjuicio económico que supuso la huida (primero y expulsión oficial después) de los judíos, que ocupaban gran parte del tejido económico e industrial de la sociedad española -eran las PYMES de aquella época-, el maltrato que sufrían los campesinos por parte de los señores, prácticamente esclavitud, la dureza de las leyes con los menos afortunados, la estrechez de miras y la bondad en quien menos te lo esperas.
Es la historia de un niño que queda huérfano al atacar unos supuestos piratas sarracenos el poblado pesquero donde vive. Su padre es respetado por todos, y casi un jefe, pero lo matan en la lucha (el título del libro son las últimas palabras que le dice su padre). Secuestran a su madre, a su hermana y a su amiga (su novia) para venderlas como esclavas. Sólo quedan en el pueblo él y su hermano pequeño, al cuidado de su futuro "suegro", y aquellos pocos que consiguieron sobrevivir. Los atacantes además se llevaron la barca de su padre e incendiaron las demás para evitar la persecución. El que los cuida acaba suicidándose y a los niños los acoge un mercader barcelonés. Es este mercader el que les busca cobijo en un convento y encuentra un puesto para él de aprendiz en un taller de encuadernación. Es muy hábil dibujando y puede copiar letras. La única condición que le pone el dueño es que no puede aprender a leer. El incumplimiento de esta promesa y el enamorarse de una judía conversa es lo que le traerá todos los problemas del mundo. Es condenado a galeras tras librarse de un juicio de la Inquisición (por venganza, acusan a su maestro de ser converso y no cumplir con la ley católica, y consecuentemente, a todos los que trabajan con él) y ahí es donde descubre la verdad sobre el asalto a su pueblo. Termina mejor de lo que pensé al principio, pero no es un final feliz de comieron perdices.
Puedo contaros más, pero entonces sería destripar uno de los libros más bonitos que he leído. Jorge Molist tiene otros libros como "El Anillo" o "La Reina oculta", también buenos. Lo mejor de este autor es la sencillez con la que escribe. Eso hace que los libros sean muy fáciles de leer y te los tragas en un pispás. Así que lo siento mucho Lidita, pero este te lo regalo para tu cumple, fijo, y te lo vas a tener que leer. Además te advierto que no te hagas ilusiones: no pienso resumirte "La caída de los gigantes" de Ken Follet. Soy así de mala y disfruto con ello.
En fin, que me he sentado hoy en mi jardín al fresquito (cosa que no hace todo los días y menos con poniente) y me ha dao por escribir en vez de leer -y así le doy un descansito a Oscar Wilde y sus obras de teatro en perfecto inglés, of course-.
El libro de hoy es "Prométeme que serás libre" de Jorge Molist. Trochaco de un montoncillo de páginas y que, nada más leer el primer capítulo, tuve que dejarlo. No porque fuera malo, sino porque me harté de llorar. La historia es un poco triste, pero es preciosa. Ya os digo que con las primeras 20 páginas lloraba a moco tendido. El libro está ambientado en Barcelona en el año 1492. Jorge Molist refleja la situación política tan compleja, no sólo en Cataluña sino en toda España, y la situación social aún más difícil de esos tiempos, sin caer en tópicos o típicos, con claridad y objetividad; aunque Jorge Molist es catalán, no somos el resto de españoles los malos, como se ve reflejado en otros libros de autores catalanes. Creo que lo hace desde el punto de vista que mejor conoce, y lo hace con sensibilidad. Trata temas como los conversos, la ceguera de los tribunales de la Inquisición, y la facilidad para vengarse utilizando la religión como excusa. También el perjuicio económico que supuso la huida (primero y expulsión oficial después) de los judíos, que ocupaban gran parte del tejido económico e industrial de la sociedad española -eran las PYMES de aquella época-, el maltrato que sufrían los campesinos por parte de los señores, prácticamente esclavitud, la dureza de las leyes con los menos afortunados, la estrechez de miras y la bondad en quien menos te lo esperas.
Es la historia de un niño que queda huérfano al atacar unos supuestos piratas sarracenos el poblado pesquero donde vive. Su padre es respetado por todos, y casi un jefe, pero lo matan en la lucha (el título del libro son las últimas palabras que le dice su padre). Secuestran a su madre, a su hermana y a su amiga (su novia) para venderlas como esclavas. Sólo quedan en el pueblo él y su hermano pequeño, al cuidado de su futuro "suegro", y aquellos pocos que consiguieron sobrevivir. Los atacantes además se llevaron la barca de su padre e incendiaron las demás para evitar la persecución. El que los cuida acaba suicidándose y a los niños los acoge un mercader barcelonés. Es este mercader el que les busca cobijo en un convento y encuentra un puesto para él de aprendiz en un taller de encuadernación. Es muy hábil dibujando y puede copiar letras. La única condición que le pone el dueño es que no puede aprender a leer. El incumplimiento de esta promesa y el enamorarse de una judía conversa es lo que le traerá todos los problemas del mundo. Es condenado a galeras tras librarse de un juicio de la Inquisición (por venganza, acusan a su maestro de ser converso y no cumplir con la ley católica, y consecuentemente, a todos los que trabajan con él) y ahí es donde descubre la verdad sobre el asalto a su pueblo. Termina mejor de lo que pensé al principio, pero no es un final feliz de comieron perdices.
Puedo contaros más, pero entonces sería destripar uno de los libros más bonitos que he leído. Jorge Molist tiene otros libros como "El Anillo" o "La Reina oculta", también buenos. Lo mejor de este autor es la sencillez con la que escribe. Eso hace que los libros sean muy fáciles de leer y te los tragas en un pispás. Así que lo siento mucho Lidita, pero este te lo regalo para tu cumple, fijo, y te lo vas a tener que leer. Además te advierto que no te hagas ilusiones: no pienso resumirte "La caída de los gigantes" de Ken Follet. Soy así de mala y disfruto con ello.
sábado, 21 de mayo de 2011
Esto sí que es una tocada en toda regla
Pozí, man tocao los güevarios en toda regla, y de la forma más miserable posible. Y no han sido los políticos... o quizás sí.
Hoy me he comprado un par de CD's. Uno es de música dance y el otro es el "Songs for Japan". El de "dance" es un recopilatorio de nada, pero con canciones que me gustan. El de Japón es un doble CD con artistas como U2, Rihanna, Lady Gaga, Beyoncé y unos cuantos más de los más punteros. Mi primera sorpresa, ambos han costado lo mismo: 8€. La segunda sorpresa y razón de mi soberano cabreo (y esto en inglés viene pegado en el disco): el 100% de las ventas netas del disco "Songs for Japan" se destinan íntegramente a la Cruz Roja en Japón.
No os vayáis a pensar que mi cabreo viene por eso, sino por los mierda 8€, cuando un disco de la Shakira o de cualquier otro de los "top ten" te cuestan 20 napos. Y yo me pregunto: si dos discos llenos de gente famosa se pueden vender por 8 euros, ¿por qué coño pagamos 20 a un solo artista?. Soy de las que compra la música, que no me descargo nada, pero entiendo y apoyo al que lo hace, porque es una estafa en toda la regla que te cobren semejante burrada por lo que en tres/cuatro meses puedes adquirir tirado de precio. A mí me da igual que un disco de un artista lleve un año en el mercado si cuando voy a comprarlo está a un mundo del precio de salida, ejemplo: precio de salida 25€, precio de adquisición 9 meses después 7,95€. Y la música es la misma, no se estropea ni se caduca ni nada de eso, ni el cd se araña solito metido en su caja ni nada de eso.
Por esto me he cabreado tanto, porque cuando se trata de hacer un acto benéfico, que los artistas se suponen no cobran nada, y que las discográficas no sacan tajada, el disco (o los discos) se venden a precio irrisorio. Cada vez que compro un disco (aunque reconozco que lo voy haciendo menos) pienso en la vida de lujo y despilfarro que llevan los artistas: super casas, super coches, super vicios y me voy a vivir a un paraíso fiscal para no pagar los impuestos que a los ciudadanos de a pie no se nos perdona ni por equivocación. Me parecen de lo más hipócrita de este mundo gente como Alejandro Sanz, defendiendo a capa y espada a la SGAE y la ley Sinde, mientras se embolsa el dinerito en Miami, porque en España paga muchos impuestos. Falso donde los haya, que hasta el acento andaluz lo tiene de pega (para aquellos que no lo sepáis, Alejandro Sanz no nació en Algeciras, sino en Madrid. Su familia es de Algeciras y al principio de su carrera no tenía acento andaluz y renegaba de esta tierra como un poseso. Cuando se dió cuenta que vendía más con acento andaluz, parecía que se había criado en la Villa Vieja de Algeciras). Como él, casi todos los artistas "españoles" -quizás debería decir latinos, que es como los americanos nos clasifican a los hispano parlantes- aprovechados como el que más, y nosotros pardillos de campeonato por ir a la tienda a comprar el disco nada más salir. También están los que han aprovechado la desgracia del pueblo japonés para promocionarse (veáse David Bisbal). Hay que ser rastrero. Y despúes van por la vida de solidarios, de santos patrones de las causas perdidas, cuando en realidad no saben que hacer con tanto dinero, que están podridos. Eso sí, bajar el precio de sus discos, ni de coña.
Otra duda existencial es si el artista sigue ganando cuando su disco se rebaja de precio tanto. Entiendo que ni Mozart ni Beethoven vayan a reclamar nada de ganancias (he comprado discos de música clásica a 2 y 3 euros), pero estos mindundis que tanto protestan contra la piratería no sé cómo reaccionan ante esa situación. A lo mejor son tan ratas que les da igual ganar 2 céntimos por disco, la cosa es ganar.
Me alegro que, al menos, el dinero que me ha costado el disco vaya íntegro a la Cruz Roja, aunque no entiendo qué es lo que van a solucionar con 8 cochinos euros. Mientras tanto, haré como leí el otro día en Internet: "yo ya no silbo por la calle, no vaya a ser que me oigan los de la SGAE" y me seguiré comprando los discos con retraso. A los que seguís pirateando, pos ala! ánimo y al toro, que cuanta más webs cierren más se abriran por otro lado.
Hoy me he comprado un par de CD's. Uno es de música dance y el otro es el "Songs for Japan". El de "dance" es un recopilatorio de nada, pero con canciones que me gustan. El de Japón es un doble CD con artistas como U2, Rihanna, Lady Gaga, Beyoncé y unos cuantos más de los más punteros. Mi primera sorpresa, ambos han costado lo mismo: 8€. La segunda sorpresa y razón de mi soberano cabreo (y esto en inglés viene pegado en el disco): el 100% de las ventas netas del disco "Songs for Japan" se destinan íntegramente a la Cruz Roja en Japón.
No os vayáis a pensar que mi cabreo viene por eso, sino por los mierda 8€, cuando un disco de la Shakira o de cualquier otro de los "top ten" te cuestan 20 napos. Y yo me pregunto: si dos discos llenos de gente famosa se pueden vender por 8 euros, ¿por qué coño pagamos 20 a un solo artista?. Soy de las que compra la música, que no me descargo nada, pero entiendo y apoyo al que lo hace, porque es una estafa en toda la regla que te cobren semejante burrada por lo que en tres/cuatro meses puedes adquirir tirado de precio. A mí me da igual que un disco de un artista lleve un año en el mercado si cuando voy a comprarlo está a un mundo del precio de salida, ejemplo: precio de salida 25€, precio de adquisición 9 meses después 7,95€. Y la música es la misma, no se estropea ni se caduca ni nada de eso, ni el cd se araña solito metido en su caja ni nada de eso.
Por esto me he cabreado tanto, porque cuando se trata de hacer un acto benéfico, que los artistas se suponen no cobran nada, y que las discográficas no sacan tajada, el disco (o los discos) se venden a precio irrisorio. Cada vez que compro un disco (aunque reconozco que lo voy haciendo menos) pienso en la vida de lujo y despilfarro que llevan los artistas: super casas, super coches, super vicios y me voy a vivir a un paraíso fiscal para no pagar los impuestos que a los ciudadanos de a pie no se nos perdona ni por equivocación. Me parecen de lo más hipócrita de este mundo gente como Alejandro Sanz, defendiendo a capa y espada a la SGAE y la ley Sinde, mientras se embolsa el dinerito en Miami, porque en España paga muchos impuestos. Falso donde los haya, que hasta el acento andaluz lo tiene de pega (para aquellos que no lo sepáis, Alejandro Sanz no nació en Algeciras, sino en Madrid. Su familia es de Algeciras y al principio de su carrera no tenía acento andaluz y renegaba de esta tierra como un poseso. Cuando se dió cuenta que vendía más con acento andaluz, parecía que se había criado en la Villa Vieja de Algeciras). Como él, casi todos los artistas "españoles" -quizás debería decir latinos, que es como los americanos nos clasifican a los hispano parlantes- aprovechados como el que más, y nosotros pardillos de campeonato por ir a la tienda a comprar el disco nada más salir. También están los que han aprovechado la desgracia del pueblo japonés para promocionarse (veáse David Bisbal). Hay que ser rastrero. Y despúes van por la vida de solidarios, de santos patrones de las causas perdidas, cuando en realidad no saben que hacer con tanto dinero, que están podridos. Eso sí, bajar el precio de sus discos, ni de coña.
Otra duda existencial es si el artista sigue ganando cuando su disco se rebaja de precio tanto. Entiendo que ni Mozart ni Beethoven vayan a reclamar nada de ganancias (he comprado discos de música clásica a 2 y 3 euros), pero estos mindundis que tanto protestan contra la piratería no sé cómo reaccionan ante esa situación. A lo mejor son tan ratas que les da igual ganar 2 céntimos por disco, la cosa es ganar.
Me alegro que, al menos, el dinero que me ha costado el disco vaya íntegro a la Cruz Roja, aunque no entiendo qué es lo que van a solucionar con 8 cochinos euros. Mientras tanto, haré como leí el otro día en Internet: "yo ya no silbo por la calle, no vaya a ser que me oigan los de la SGAE" y me seguiré comprando los discos con retraso. A los que seguís pirateando, pos ala! ánimo y al toro, que cuanta más webs cierren más se abriran por otro lado.
jueves, 5 de mayo de 2011
Atentado contra la soberanía
Eso es lo que han dicho los llanitos del "incidente" con una patrullera de la Armada.
Hace un par de días fue una patrullera de la Guardia Civil persiguiendo a un camello, ahora una de la Armada (que no sé que es lo que estaba haciendo), pero el caso es que cada vez que "invadimos" sus aguas territoriales se ponen histéricos y empiezan a hablar de atentado contra su soberanía.
Amoavé, pishas. Para empezar NO TENÉIS AGUAS TERRITORIALES EN LA BAHÍA DE ALGECIRAS, ni en ningún otro lao. Sólo son aguas gibraltareñas de la bocana de vuestro puerto pa dentro. A ver que coño hacéis vosotros patrullando por las aguas territoriales españolas, realizando operaciones de bunkering en plena bahía, contaminando nuestras aguas y poniendo en peligro a toda la comarca con los buques monocasco navegando como Pedro por su casa. Ya la jodísteis bien jodía con el Fedra y con el New Flame. Tanta soberbia, tanto somos ingleses y esto es Gran Bretaña para que la caguéis bien cagada.
Pero no queda ahí la cosa. Os recuerdo que en 2002 una patrulla de la Armada británica se equivocó y acabó desembarcando en la playa de San Felipe, armados y preparados, o sea, nasíos pa matá. Y eso no se consideró atentado contra nuestra soberanía, aún cuando había civiles en la playa. No, eso fue un malentendido, "aim very zorry". Mu zorris. Ya se encargó de ironizar sobre esto mi muy admirado Arturo Pérez-Reverte. El artículo se llamó "Día D en La Línea" y a ver si un día os lo transcribo, porque es genial.
Y para arreglarlo todo, la tonta de la de la Trini Jiménez (otro ejemplo más de vergüenza para toda mujer andaluza que se precie) dice que el gobierno español no reconoce más aguas territoriales que las que se indican en el tratado de Utrecht (o sea, las de dentro del puerto), pero que espera que haya cooperación entre la policía de Gibraltar y las Fuerzas de Seguridad españolas para luchar contra el narcotráfico. Amoavé shoshete, aclárate, o mejor deja que te lo explique: si no tienen aguas territoriales fuera del puerto, nos la suda la cooperación, porque los meningrin pueden atrincarlos antes de la bocana y si ellos se interponen, pues nada, a arrestarlos por obstrucción, que nos le vendrían mal a los polis llanitos una cura de humildad; si los camellos se refugian en Gibraltar, da igual, porque seguro que los camellos son primos o cuñaos del policeman que va en la patrullera, y por mucho que digan que van a cooperar, pos va a ser que no.
En fin, que les guste o no, Gibraltar sólo puede ser británico o español, no hay tu tía. Para eso Gran Bretaña firmó el "muy ventajoso para ellos" tratado de Utrecht. Los llanitos no tienen derecho a elegir, no tienen ni voz ni voto en este tema, por mucho que en su constitución diga que el Reino Unido tiene que contar con ellos en el tema soberanía. En eso se escudan ambos para no ceder la soberanía del Peñón. Y yo me pregunto: ¿realmente nos conviene que los llanitos sean españoles?. Vale que estratégicamente nos conviene, porque tendríamos el control sobre el Estrecho (cosa que no nos van a dejar, porque los primeros interesados en que esto no suceda son los amerikanski), pero, no sé si querría que semejantes aprovechados y piratas fueran de mi misma nacionalidad. Me avergonzaría decir que soy española.
Por desgracia, en este país se le da la ciudadanía a cualquiera que pueda pagarla y no a quién trabaja por ella: me entra de todo por el cuerpo cuando veo tanto chorizo en este país con DNI español porque viene soltando billetes, y tanto inmigrante currando como un loco para que se le pongan pega de todos los colores. Pero, sobre todo, me da un yuyu que ni te cuén el pensar que a los llanitos se les dé todo tipo de facilidades para ser español, incluyendo ventajas fiscales con las que los españolitos de a pie sólo podemos soñar. Esto sí que sería un atentado contra la soberanía española, sin necesidad de bombas ni leches.
Hala!! ya me he desahogao. Ya os daré la vara otro día, que os he tenido muy mal acostumbrados últimamente no escribiendo. Os vais a enterar. He vuelto, como el Terminator.
Hace un par de días fue una patrullera de la Guardia Civil persiguiendo a un camello, ahora una de la Armada (que no sé que es lo que estaba haciendo), pero el caso es que cada vez que "invadimos" sus aguas territoriales se ponen histéricos y empiezan a hablar de atentado contra su soberanía.
Amoavé, pishas. Para empezar NO TENÉIS AGUAS TERRITORIALES EN LA BAHÍA DE ALGECIRAS, ni en ningún otro lao. Sólo son aguas gibraltareñas de la bocana de vuestro puerto pa dentro. A ver que coño hacéis vosotros patrullando por las aguas territoriales españolas, realizando operaciones de bunkering en plena bahía, contaminando nuestras aguas y poniendo en peligro a toda la comarca con los buques monocasco navegando como Pedro por su casa. Ya la jodísteis bien jodía con el Fedra y con el New Flame. Tanta soberbia, tanto somos ingleses y esto es Gran Bretaña para que la caguéis bien cagada.
Pero no queda ahí la cosa. Os recuerdo que en 2002 una patrulla de la Armada británica se equivocó y acabó desembarcando en la playa de San Felipe, armados y preparados, o sea, nasíos pa matá. Y eso no se consideró atentado contra nuestra soberanía, aún cuando había civiles en la playa. No, eso fue un malentendido, "aim very zorry". Mu zorris. Ya se encargó de ironizar sobre esto mi muy admirado Arturo Pérez-Reverte. El artículo se llamó "Día D en La Línea" y a ver si un día os lo transcribo, porque es genial.
Y para arreglarlo todo, la tonta de la de la Trini Jiménez (otro ejemplo más de vergüenza para toda mujer andaluza que se precie) dice que el gobierno español no reconoce más aguas territoriales que las que se indican en el tratado de Utrecht (o sea, las de dentro del puerto), pero que espera que haya cooperación entre la policía de Gibraltar y las Fuerzas de Seguridad españolas para luchar contra el narcotráfico. Amoavé shoshete, aclárate, o mejor deja que te lo explique: si no tienen aguas territoriales fuera del puerto, nos la suda la cooperación, porque los meningrin pueden atrincarlos antes de la bocana y si ellos se interponen, pues nada, a arrestarlos por obstrucción, que nos le vendrían mal a los polis llanitos una cura de humildad; si los camellos se refugian en Gibraltar, da igual, porque seguro que los camellos son primos o cuñaos del policeman que va en la patrullera, y por mucho que digan que van a cooperar, pos va a ser que no.
En fin, que les guste o no, Gibraltar sólo puede ser británico o español, no hay tu tía. Para eso Gran Bretaña firmó el "muy ventajoso para ellos" tratado de Utrecht. Los llanitos no tienen derecho a elegir, no tienen ni voz ni voto en este tema, por mucho que en su constitución diga que el Reino Unido tiene que contar con ellos en el tema soberanía. En eso se escudan ambos para no ceder la soberanía del Peñón. Y yo me pregunto: ¿realmente nos conviene que los llanitos sean españoles?. Vale que estratégicamente nos conviene, porque tendríamos el control sobre el Estrecho (cosa que no nos van a dejar, porque los primeros interesados en que esto no suceda son los amerikanski), pero, no sé si querría que semejantes aprovechados y piratas fueran de mi misma nacionalidad. Me avergonzaría decir que soy española.
Por desgracia, en este país se le da la ciudadanía a cualquiera que pueda pagarla y no a quién trabaja por ella: me entra de todo por el cuerpo cuando veo tanto chorizo en este país con DNI español porque viene soltando billetes, y tanto inmigrante currando como un loco para que se le pongan pega de todos los colores. Pero, sobre todo, me da un yuyu que ni te cuén el pensar que a los llanitos se les dé todo tipo de facilidades para ser español, incluyendo ventajas fiscales con las que los españolitos de a pie sólo podemos soñar. Esto sí que sería un atentado contra la soberanía española, sin necesidad de bombas ni leches.
Hala!! ya me he desahogao. Ya os daré la vara otro día, que os he tenido muy mal acostumbrados últimamente no escribiendo. Os vais a enterar. He vuelto, como el Terminator.
miércoles, 4 de mayo de 2011
¿Quién se lo cree? Porque yo no
Bin Laden está muerto, o eso dicen los amerikanskis. Yo sigo sin creermelo. Para eso y muchas otras cosas soy como Santo Tomás: si no veo no creo. Y nada de fotomontajes como el que pusieron en Internet. No. Yo quiero ver un vídeo o una foto de ese cadáver que dicen han arrojado al mar, de una forma muy oportuna, por cierto.
¿Cómo se explica que a un tío que lleva cachondeándose de la TIA (uy, perdón, CIA) yo no sé cuanto, lo hayan pillao desarmado y tres calles más pallá de donde Alá dió las tres voces? Pues nada, ahora han llegao los SEAL (y no el cantante), con el sargento Arensibia y un grupito de "nasíos pa matá" -véase Historias de la puta mili- y han cogido al Osama con los pantalones bajaos y cagando, lo han matao, no le han echao ni una cochina foto y lo han tirao por la borda. Con dos cojones. Lo que no han conseguido en 10 años, lo hacen ahora en 2 días. Y yo voy y me lo creo, porque me caí ayer del guindo.
Me huele a chamusquina total. Aquí, que si los GAL, que si los picolos infiltraos, que si la Gendamería francesa, y los cabrones de ETA siguen a sus anchas, y eso que los oprimimos y les impedimos ser libres. Sus castas toas!!!! Aparte del pestazo a tongo, me parece de lo más hipócrita por parte de los estadounidenses (americanos son hasta los monos del Amazonas) su postura ante el terrorismo: sólo el terrorismo islámico es el que cuenta; ETA, IRA y cualquier otro grupo de cobardes que se esconden tras supuestos ideales de libertad y contra la opresión tienen patente de corso para disponer de la vida de los demás, con el beneplácito de los estados juntitos and company. Durante años los etarras se han ocultado en América (no sólo en USA, que a Venezuela la van a nombrar nueva provincia del País Vasco), les han suministrado armas, dinero, formas de financiación (narcotráfico digan lo que digan), entrenamiento y la libertad de jodernos la vida al resto de españoles, sobre todo a los men-in-grin.
Pero llega un zumbao apoyado por la CIA, educado en occidente, podrido de dólares, y decide cargarse a un montón de gente de una sola vez. Cierto que lo del atentado del World Trade Center no es algo que se nos vaya a olvidar en la vida, pero hasta entonces los USA no se metieron con los demás terroristas; para ellos no existían los coches bomba, los explosivos ante las casas cuartel, en el parking de los hipermercados, los tiros en la nuca (dando la cara, como valientes que son), los secuestros y ejecuciones, los zulos, el chantaje... y sólo araño la superficie. Durante décadas en Irlanda y en España hemos sufrido (y sufrimos) los desmanes de los hijos de puta que se creen con derecho a disponer de tu vida por el mero hecho de creerse menos libres que aquellos a los que matan. Y ningún SEAL apareció a cargarse al DeJuana Chaos o al Josu Ternera o a cualquier otro de esa pandilla de impresentables. No hubo lucha internacional, ni operaciones especiales ni nada de nada. Tuvo que venir una pandilla de idiotas educados y entrenados en USA, ensuciando con su extremismo a una religión como la musulmana (aunque no esté de acuerdo con ellos, procuro respetar cualquier credo), para que los estadounidenses se dieran cuenta del estado de miedo en el que viven miles de personas alrededor del mundo, pero sólo combaten lo que a ellos les interesa, es decir, a aquellos que les buscan las cosquillas o les salen ranas (como Saddam Husein o el mismo Bin Laden).
Por desgracia, aunque hayan matado de verdad a Osama, no han acabado con los extremistas islámicos, ni con los judíos, ni con los católicos -que también los hay-, ni con los etarras. Sólo han acabado con la vida de una persona, mala, pero persona, y eso no basta para poner en su sitio a todos los indeseables que sueñan con matar a otros por las causas más absurdas (incluída la de erradicar el terrorismo). A ver cuando se van a dar cuenta que lo que impulsa el terrorismo es la incultura, la ignorancia, la miseria en la que viven miles de personas y que son caldo de cultivo para extremismos y paranoias, la prepotencia de los políticos y los desmanes cometidos en nombre de Dios (Alá, Buda o lo que queráis).
¿Cómo se explica que a un tío que lleva cachondeándose de la TIA (uy, perdón, CIA) yo no sé cuanto, lo hayan pillao desarmado y tres calles más pallá de donde Alá dió las tres voces? Pues nada, ahora han llegao los SEAL (y no el cantante), con el sargento Arensibia y un grupito de "nasíos pa matá" -véase Historias de la puta mili- y han cogido al Osama con los pantalones bajaos y cagando, lo han matao, no le han echao ni una cochina foto y lo han tirao por la borda. Con dos cojones. Lo que no han conseguido en 10 años, lo hacen ahora en 2 días. Y yo voy y me lo creo, porque me caí ayer del guindo.
Me huele a chamusquina total. Aquí, que si los GAL, que si los picolos infiltraos, que si la Gendamería francesa, y los cabrones de ETA siguen a sus anchas, y eso que los oprimimos y les impedimos ser libres. Sus castas toas!!!! Aparte del pestazo a tongo, me parece de lo más hipócrita por parte de los estadounidenses (americanos son hasta los monos del Amazonas) su postura ante el terrorismo: sólo el terrorismo islámico es el que cuenta; ETA, IRA y cualquier otro grupo de cobardes que se esconden tras supuestos ideales de libertad y contra la opresión tienen patente de corso para disponer de la vida de los demás, con el beneplácito de los estados juntitos and company. Durante años los etarras se han ocultado en América (no sólo en USA, que a Venezuela la van a nombrar nueva provincia del País Vasco), les han suministrado armas, dinero, formas de financiación (narcotráfico digan lo que digan), entrenamiento y la libertad de jodernos la vida al resto de españoles, sobre todo a los men-in-grin.
Pero llega un zumbao apoyado por la CIA, educado en occidente, podrido de dólares, y decide cargarse a un montón de gente de una sola vez. Cierto que lo del atentado del World Trade Center no es algo que se nos vaya a olvidar en la vida, pero hasta entonces los USA no se metieron con los demás terroristas; para ellos no existían los coches bomba, los explosivos ante las casas cuartel, en el parking de los hipermercados, los tiros en la nuca (dando la cara, como valientes que son), los secuestros y ejecuciones, los zulos, el chantaje... y sólo araño la superficie. Durante décadas en Irlanda y en España hemos sufrido (y sufrimos) los desmanes de los hijos de puta que se creen con derecho a disponer de tu vida por el mero hecho de creerse menos libres que aquellos a los que matan. Y ningún SEAL apareció a cargarse al DeJuana Chaos o al Josu Ternera o a cualquier otro de esa pandilla de impresentables. No hubo lucha internacional, ni operaciones especiales ni nada de nada. Tuvo que venir una pandilla de idiotas educados y entrenados en USA, ensuciando con su extremismo a una religión como la musulmana (aunque no esté de acuerdo con ellos, procuro respetar cualquier credo), para que los estadounidenses se dieran cuenta del estado de miedo en el que viven miles de personas alrededor del mundo, pero sólo combaten lo que a ellos les interesa, es decir, a aquellos que les buscan las cosquillas o les salen ranas (como Saddam Husein o el mismo Bin Laden).
Por desgracia, aunque hayan matado de verdad a Osama, no han acabado con los extremistas islámicos, ni con los judíos, ni con los católicos -que también los hay-, ni con los etarras. Sólo han acabado con la vida de una persona, mala, pero persona, y eso no basta para poner en su sitio a todos los indeseables que sueñan con matar a otros por las causas más absurdas (incluída la de erradicar el terrorismo). A ver cuando se van a dar cuenta que lo que impulsa el terrorismo es la incultura, la ignorancia, la miseria en la que viven miles de personas y que son caldo de cultivo para extremismos y paranoias, la prepotencia de los políticos y los desmanes cometidos en nombre de Dios (Alá, Buda o lo que queráis).
martes, 15 de febrero de 2011
Día de los Enamorados
Dice la canción: "Hoy es el día de los enamorados", que traducido resulta: "vamos a tener San Valentín hasta en la sopa". Es la fiesta más chorra que se han sacado de la manga, incluso más que Jalogüin. Oye, que por cojones tienes que demostrar que el día 14 de Febrero estás enamorado. Este día tienes que ponerte de un empalagoso insoportable, regalar flores -a ser posible rosas rojas- y ositos con corazones, componer poemas, dedicar canciones, es decir, dar por saco de todas las maneras posibles. El resto del año te puedes comportar como un/a cafre: no hagas regalos, contesta mal a tu pareja, no le digas que le quieres, ten poco sexo, que todo se perdona el día de los enamorados, cuando tu pareja aparece con un regalo cursi.
Esto sí que me toca los huevarios, y bien tocados. Le tengo terminantemente prohibido a mi shurri que me haga regalos el día de los enamorados: sabe que le cuesta el divorcio. Prefiero que cualquier día del año se presente con algo -muy de vez en cuando, porque mi shurri de espontáneo y romántico no tiene nada de nada-, que yo entre en una tienda y me guste algo y él me lo compre, sin más, sin importarle lo que cuesta, que me lleve a comer por ahí (y no precisamente al Masdonal) porque ese día no tengo ganas de ponerme a cocinar, que se acurruque conmigo y no me deje ver la tele o leer (el puñetero es un joio pulpo con la cara tonto que tiene), que me llame todas las mañanas para preguntarme como estoy, porque cuando se va yo estoy todavía en el séptimo sueño y procura no despertarme cuando se ducha y se afeita, que se coma todo lo que cocino sin rechistar, aunque -como hoy- no me salga bien, que me mire con esa cara de cordero degollao y me diga que me quiere (se me caen las babas ná más de pensarlo) después de 17 años de matrimonio, y que me conteste "de eso nada, ni loco" cuando digo que lo voy a mandar de vuelta con su madre.
Todo esto hace que no tenga un día de los enamorados, sino muchos al cabo del año. No necesito ninguna fiesta comercial para que me recuerde que estoy enamorada: de eso se encarga mi marido. Supongo que a muchos de vosotros os pasa lo mismo.
Mi madre siempre me ha dicho que cuando ella era joven no existía el día de los enamorados, y que todo empezó a raíz de la película "El día de los enamorados" (1959), con Concha Velasco y Tony LeBlanc. También he oído que fue el dueño del El Corte Inglés el que trajo la celebración a este país para dar un empujón a las ventas en Febrero, siempre bajas al estar entre la fiebre de las navidades y principio de rebajas y las ventas de la temporada de primavera. El caso es que es una fiesta puramente comercial, que sólo vale para que nos gastemos dinero en cursiladas y para que la mitad de las parejas que se comen los mocos en esta fiesta se separen y se peleen un mes después (lo del mes es un decir, hay quienes se pelean el mismo día).
Celebrad el día de los enamorados el 4 de Marzo, el 22 de Agosto o cuando os salga de las narices, haced regalos porque os sale del corazón y no porque hay que hacerlos, regalad lo que os parezca bonito, y no lo que os digan que tenéis que regalar, amad a vuestras parejas todo el año, y, por supuesto, practicad sexo cuando os salga del alma (siempre que podáis, claro, porque queda shungo ir haciendo la compra y meterle mano a tu shurri en mitad del carrefú, jajaja). Así cada día tiene la posibilidad de convertirse en tu particular día de los enamorados.
A los que no tenéis pareja, no desesperéis, que todavía hay mucho por venir. A Lidita en particular le digo que sigue habiendo mucho "meningrín" solterito en la vida y que le voy a denunciar el Clío (de ésta fijo que me mata).
Esto sí que me toca los huevarios, y bien tocados. Le tengo terminantemente prohibido a mi shurri que me haga regalos el día de los enamorados: sabe que le cuesta el divorcio. Prefiero que cualquier día del año se presente con algo -muy de vez en cuando, porque mi shurri de espontáneo y romántico no tiene nada de nada-, que yo entre en una tienda y me guste algo y él me lo compre, sin más, sin importarle lo que cuesta, que me lleve a comer por ahí (y no precisamente al Masdonal) porque ese día no tengo ganas de ponerme a cocinar, que se acurruque conmigo y no me deje ver la tele o leer (el puñetero es un joio pulpo con la cara tonto que tiene), que me llame todas las mañanas para preguntarme como estoy, porque cuando se va yo estoy todavía en el séptimo sueño y procura no despertarme cuando se ducha y se afeita, que se coma todo lo que cocino sin rechistar, aunque -como hoy- no me salga bien, que me mire con esa cara de cordero degollao y me diga que me quiere (se me caen las babas ná más de pensarlo) después de 17 años de matrimonio, y que me conteste "de eso nada, ni loco" cuando digo que lo voy a mandar de vuelta con su madre.
Todo esto hace que no tenga un día de los enamorados, sino muchos al cabo del año. No necesito ninguna fiesta comercial para que me recuerde que estoy enamorada: de eso se encarga mi marido. Supongo que a muchos de vosotros os pasa lo mismo.
Mi madre siempre me ha dicho que cuando ella era joven no existía el día de los enamorados, y que todo empezó a raíz de la película "El día de los enamorados" (1959), con Concha Velasco y Tony LeBlanc. También he oído que fue el dueño del El Corte Inglés el que trajo la celebración a este país para dar un empujón a las ventas en Febrero, siempre bajas al estar entre la fiebre de las navidades y principio de rebajas y las ventas de la temporada de primavera. El caso es que es una fiesta puramente comercial, que sólo vale para que nos gastemos dinero en cursiladas y para que la mitad de las parejas que se comen los mocos en esta fiesta se separen y se peleen un mes después (lo del mes es un decir, hay quienes se pelean el mismo día).
Celebrad el día de los enamorados el 4 de Marzo, el 22 de Agosto o cuando os salga de las narices, haced regalos porque os sale del corazón y no porque hay que hacerlos, regalad lo que os parezca bonito, y no lo que os digan que tenéis que regalar, amad a vuestras parejas todo el año, y, por supuesto, practicad sexo cuando os salga del alma (siempre que podáis, claro, porque queda shungo ir haciendo la compra y meterle mano a tu shurri en mitad del carrefú, jajaja). Así cada día tiene la posibilidad de convertirse en tu particular día de los enamorados.
A los que no tenéis pareja, no desesperéis, que todavía hay mucho por venir. A Lidita en particular le digo que sigue habiendo mucho "meningrín" solterito en la vida y que le voy a denunciar el Clío (de ésta fijo que me mata).
Medidas de empleo para jóvenes
Esto va a sugerencia de Lidita, que cuando se me cabrea, se pone brava, como los Mihura. Y sé que no le va a gustar la comparativa taurina, pero... agua y ajo.
Que en materia de empleo el Gobierno de este país siga prestando más ayuda a los jóvenes que a los parados de mediana edad, no es nada nuevo. Ni exclusivo de los socialistas. Aunque a muchos nos toca los huevarios, es lógico que se promueva el empleo para gente por debajo de los 25 años: cuantos más empleen, más trinca el gobierno para pagar las pensiones (de los políticos, claro). Da igual que no sepan hacer la "o" con un canuto: siempre y cuando tengan el currículum lleno de cursos del FOREM ya saben más que tú. No cuenta para nada que tú tengas experiencia, sepas hablar uno o más idiomas extranjeros (y bien), que manejes ordenador y programas con soltura, que sepas torear a la gente con más arte que los Rivera (vuelvo a los toros, será porque Cayetano está como un tren). No vale nada. Somos caros a los empresarios, sabemos más sobre contratos, retenciones y derechos, por lo que no nos pueden tomar el pelo tan fácilmente, y no le aguantamos ya tonterías a nadie. Por eso los empresarios los prefieren recién salidos del horno, para poder pisotearlos y explotarlos, conseguir beneficios del gobierno y darle algo que hacer a los sindicatos.
Para los partidos políticos (escoged siglas) es ganar adeptos desde jóvenes, borregos que sigan votándolos y se crean que el gobierno les apoya. Los del PP ya inventaron los contratos basura y dieron lugar a los "mileuristas". Los socialistos se han asegurado de empeorarlo y magnificarlo. Pero, insisto, no es nada nuevo: siempre han existido los aprendices, a los que no se les pagaba hasta que hubieran aprendido bien el oficio, mozos a los que se les pagaban 2 duros por hacer de todo y a todas horas, y empresarios dispuestos a aprovecharse de ello.
Bien es cierto que el número de jóvenes en paro es astronómico, pero lo que no te dicen es que la mayoría de ellos no han acabado sus estudios cuando ya están apuntados en el INEM, SAE o lo que corresponda. Eso es algo que hemos hecho todos. Pero claro, los politiquillos de tres al cuarto aprovechan esta situación, y con su clásica demagogia intenta quedar como si fueran los salvadores del mundo. Esta situación lleva a los mayores de 40 a tener miedo a dejar sus puestos de trabajo (aquellos que los tienen), por muy malos que sean, ya que la alternativa es el paro, y los que estamos en paro nos desesperamos cuando vemos a cualquier niñato/a quitarnos el puesto por el mero hecho de ser más joven. A veces envidio la culturas japonesa, donde el tener más años supone tener mayor valía, a los trabajadores se les forma continuamente y se les aprecia y se les respeta.
En fin, que, como ya he dicho más de una vez, vivimos en un país donde cuenta más la fotito y quedar bien como superprogres que solucionar los problemas.
Que en materia de empleo el Gobierno de este país siga prestando más ayuda a los jóvenes que a los parados de mediana edad, no es nada nuevo. Ni exclusivo de los socialistas. Aunque a muchos nos toca los huevarios, es lógico que se promueva el empleo para gente por debajo de los 25 años: cuantos más empleen, más trinca el gobierno para pagar las pensiones (de los políticos, claro). Da igual que no sepan hacer la "o" con un canuto: siempre y cuando tengan el currículum lleno de cursos del FOREM ya saben más que tú. No cuenta para nada que tú tengas experiencia, sepas hablar uno o más idiomas extranjeros (y bien), que manejes ordenador y programas con soltura, que sepas torear a la gente con más arte que los Rivera (vuelvo a los toros, será porque Cayetano está como un tren). No vale nada. Somos caros a los empresarios, sabemos más sobre contratos, retenciones y derechos, por lo que no nos pueden tomar el pelo tan fácilmente, y no le aguantamos ya tonterías a nadie. Por eso los empresarios los prefieren recién salidos del horno, para poder pisotearlos y explotarlos, conseguir beneficios del gobierno y darle algo que hacer a los sindicatos.
Para los partidos políticos (escoged siglas) es ganar adeptos desde jóvenes, borregos que sigan votándolos y se crean que el gobierno les apoya. Los del PP ya inventaron los contratos basura y dieron lugar a los "mileuristas". Los socialistos se han asegurado de empeorarlo y magnificarlo. Pero, insisto, no es nada nuevo: siempre han existido los aprendices, a los que no se les pagaba hasta que hubieran aprendido bien el oficio, mozos a los que se les pagaban 2 duros por hacer de todo y a todas horas, y empresarios dispuestos a aprovecharse de ello.
Bien es cierto que el número de jóvenes en paro es astronómico, pero lo que no te dicen es que la mayoría de ellos no han acabado sus estudios cuando ya están apuntados en el INEM, SAE o lo que corresponda. Eso es algo que hemos hecho todos. Pero claro, los politiquillos de tres al cuarto aprovechan esta situación, y con su clásica demagogia intenta quedar como si fueran los salvadores del mundo. Esta situación lleva a los mayores de 40 a tener miedo a dejar sus puestos de trabajo (aquellos que los tienen), por muy malos que sean, ya que la alternativa es el paro, y los que estamos en paro nos desesperamos cuando vemos a cualquier niñato/a quitarnos el puesto por el mero hecho de ser más joven. A veces envidio la culturas japonesa, donde el tener más años supone tener mayor valía, a los trabajadores se les forma continuamente y se les aprecia y se les respeta.
En fin, que, como ya he dicho más de una vez, vivimos en un país donde cuenta más la fotito y quedar bien como superprogres que solucionar los problemas.
lunes, 31 de enero de 2011
Orgullo y Prejuicio
Os advertí que como cogiera carrerilla con los libros, no paraba.
Hoy os hablo de uno de mis favoritos: Orgullo y Prejuicio (Pride & Prejudice) de Jane Austen. Os pongo el título en inglés, por si alguno de los anglo-parlantes prefiere leerlo en versión original. Yo desde luego lo prefiero, aunque mi inglés sea peor que mi español (que ya es decir).
Muchos pensaréis que es otra novelita romántica más. Pues va a ser que no. Los que penséis que Austen sólo escribe novela rosa, os equivocáis. Jane Austen supo retratar como nadie la situación tan denigrante de las mujeres de su época (principios del siglo XIX). La mujeres no tenían derecho a heredar, a elegir marido sin el consentimiento de los padres, a una educación completa: la mujer tenía que ser "competente", es decir (y cito textualmente, siento la mala traducción), "tener un profundo conocimiento de música, canto, dibujo, baile y lenguas modernas (en esa época se refiere a un idioma extranjero, preferiblemente francés o alemán) para que ella valga la pena; y aparte de todo esto, debe poseer un cierto 'algo' en su aire y en su forma de andar, en el tono de su voz, en su forma de hablar y en sus expresiones, o sólo valdrá la mitad.". Y esto lo dice uno de los personajes femeninos de la novela!!!! Desde luego lo dice para desmerecer al personaje principal (Lizzy Bennet) frente a ella (Caroline Bingley) y ponerla en ridículo frente al Sr. Darcy (objetivo del amor de Caroline y a su vez enamorado de Lizzy).
El origen de esta declaración es que están hablando de la hermana del Sr. Darcy, que toca el piano y canta prácticamente todo el día, hace cosas de punto y diseña mesas (esto es algo que sigo sin comprender muy bien). Se la considera muy competente, en contrapunto a Lizzy, que no toca el piano ni canta bien ni sabe dibujar, pero que disfruta leyendo y aprendiendo de los libros, que disfruta dando paseos al aire libre en vez de ir de compras o arreglar sombreros (antes te los hacías tú, o cambiabas las cintas y adornos a uno que ya tenías para que pareciera diferente. La cosa no estaba para derroches), o sea, que va camino de convertirse en una solterona -algo muy grave, pues significaba que eras una carga para tus padres, y en el momento que ellos fallecieran, lo llevabas muy crudo, ya que tenías que vivir con lo que te pudieran dejar, si es que podían- o de acabar casada con alguien insignificante.
El caso de Lizzy se ve complicado por ser la segunda de 5 hermanas, viviendo en una propiedad que, en el momento que el padre fallezca, pasará a manos de un sobrino de éste, con la posibilidad de que tanto la Sra. Bennet como sus hijas se vean en la calle, sin derecho a reclamar. La única solución es casar a la hermana mayor con alguien con cierto poder adquisitivo, y así establecer un precedente para las demás. De hecho, la Sra. Bennet no tiene reparos en casar a Lizzy con su primo el Sr. Collins (el que va a heredar la hacienda) con el propósito de asegurar la vivienda a todas las que no se hayan casado (y a ella misma) cuando el Sr. Bennet fallezca. Como veis, toda una lucha estratégica para conseguir un techo bajo el que vivir.
También podéis encontrar el exagerado clasismo de la sociedad inglesa: se desprecia a un hermano de la Sra. Bennet por el mero hecho de vivir en la parte baja (Cheapside) de Londres, ser un comerciante y tener su casa al lado de sus almacenes. De poco importa que sea honrado, de buenos modales y con una buena situación económica. Por supuesto, Jane Bennet (la hermana mayor de Lizzy) no puede casarse con el Sr. Bingley (hermano de Caroline y enamorado de Jane): aunque es una chica muy dulce y educada, social y económicamente no está a la altura (eso lo piensan el resto de los Bingley). El mismo Sr. Darcy se niega a admitir su amor por Lizzy porque piensa más en el que dirán que en lo que siente.
Otro de los temas que toca es el matrimonio de conveniencia: el casarse por el mero hecho de tener una fuente de financiación, por aumentar un patrimonio, por "trepar" socialmente o porque se te está pasando el arroz. Esto es algo que aparece reflejado en todas las novelas de Austen (tanto el clasismo como el tema económico aparecen mejor reflejados en "Persuasión").
La primera vez que leí Orgullo y Prejuicio no me podía creer lo que veían mis ojos. Estaba recién casada y me parecía estar leyendo trozos de mi vida: el verte menospreciada por ser de origen humilde (y muy orgullosa de serlo, oiga), en boca de muchos porque piensan que te has casado por dinero, por ser llamada "señora de..." o porque te han preñado, el ser una nulidad para la música y el dibujo, el preferir un libro o un paseo al cotilleo o ir de compras, el enamorarte de alguien que no se te habría ocurrido ni en sueños. Por estas cosas y algunas más (y también menos) conecto con este libro más que con algún otro de los cientos que he leído (y no chuleo, que tengo más de 1000 en mi base de datos y me vanaglorio de haber leído casi todos, incluso alguna que otra enciclopedia). De hecho, cuando termino un libro que haya sido pesado o complejo de leer, me releo este (yo lo llamo hacer "lectura light", y utilizo varios libros para ello) y me sirve de "descanso mental".
En fin, que si os apetece leer algo de mi amiga Jane, no os recomiendo ninguna de sus novelas en particular, porque sea cual sea la que escojáis, os va a encantar. Eso sí, no creáis estar leyendo novela rosa, así que no os fijéis sólo en el romance. Abrid vuestras mentes al mundo femenino del siglo XIX, y observad como algunas cosas siguen sin cambiar. Y LO QUE NOS QUEDA.
Hoy os hablo de uno de mis favoritos: Orgullo y Prejuicio (Pride & Prejudice) de Jane Austen. Os pongo el título en inglés, por si alguno de los anglo-parlantes prefiere leerlo en versión original. Yo desde luego lo prefiero, aunque mi inglés sea peor que mi español (que ya es decir).
Muchos pensaréis que es otra novelita romántica más. Pues va a ser que no. Los que penséis que Austen sólo escribe novela rosa, os equivocáis. Jane Austen supo retratar como nadie la situación tan denigrante de las mujeres de su época (principios del siglo XIX). La mujeres no tenían derecho a heredar, a elegir marido sin el consentimiento de los padres, a una educación completa: la mujer tenía que ser "competente", es decir (y cito textualmente, siento la mala traducción), "tener un profundo conocimiento de música, canto, dibujo, baile y lenguas modernas (en esa época se refiere a un idioma extranjero, preferiblemente francés o alemán) para que ella valga la pena; y aparte de todo esto, debe poseer un cierto 'algo' en su aire y en su forma de andar, en el tono de su voz, en su forma de hablar y en sus expresiones, o sólo valdrá la mitad.". Y esto lo dice uno de los personajes femeninos de la novela!!!! Desde luego lo dice para desmerecer al personaje principal (Lizzy Bennet) frente a ella (Caroline Bingley) y ponerla en ridículo frente al Sr. Darcy (objetivo del amor de Caroline y a su vez enamorado de Lizzy).
El origen de esta declaración es que están hablando de la hermana del Sr. Darcy, que toca el piano y canta prácticamente todo el día, hace cosas de punto y diseña mesas (esto es algo que sigo sin comprender muy bien). Se la considera muy competente, en contrapunto a Lizzy, que no toca el piano ni canta bien ni sabe dibujar, pero que disfruta leyendo y aprendiendo de los libros, que disfruta dando paseos al aire libre en vez de ir de compras o arreglar sombreros (antes te los hacías tú, o cambiabas las cintas y adornos a uno que ya tenías para que pareciera diferente. La cosa no estaba para derroches), o sea, que va camino de convertirse en una solterona -algo muy grave, pues significaba que eras una carga para tus padres, y en el momento que ellos fallecieran, lo llevabas muy crudo, ya que tenías que vivir con lo que te pudieran dejar, si es que podían- o de acabar casada con alguien insignificante.
El caso de Lizzy se ve complicado por ser la segunda de 5 hermanas, viviendo en una propiedad que, en el momento que el padre fallezca, pasará a manos de un sobrino de éste, con la posibilidad de que tanto la Sra. Bennet como sus hijas se vean en la calle, sin derecho a reclamar. La única solución es casar a la hermana mayor con alguien con cierto poder adquisitivo, y así establecer un precedente para las demás. De hecho, la Sra. Bennet no tiene reparos en casar a Lizzy con su primo el Sr. Collins (el que va a heredar la hacienda) con el propósito de asegurar la vivienda a todas las que no se hayan casado (y a ella misma) cuando el Sr. Bennet fallezca. Como veis, toda una lucha estratégica para conseguir un techo bajo el que vivir.
También podéis encontrar el exagerado clasismo de la sociedad inglesa: se desprecia a un hermano de la Sra. Bennet por el mero hecho de vivir en la parte baja (Cheapside) de Londres, ser un comerciante y tener su casa al lado de sus almacenes. De poco importa que sea honrado, de buenos modales y con una buena situación económica. Por supuesto, Jane Bennet (la hermana mayor de Lizzy) no puede casarse con el Sr. Bingley (hermano de Caroline y enamorado de Jane): aunque es una chica muy dulce y educada, social y económicamente no está a la altura (eso lo piensan el resto de los Bingley). El mismo Sr. Darcy se niega a admitir su amor por Lizzy porque piensa más en el que dirán que en lo que siente.
Otro de los temas que toca es el matrimonio de conveniencia: el casarse por el mero hecho de tener una fuente de financiación, por aumentar un patrimonio, por "trepar" socialmente o porque se te está pasando el arroz. Esto es algo que aparece reflejado en todas las novelas de Austen (tanto el clasismo como el tema económico aparecen mejor reflejados en "Persuasión").
La primera vez que leí Orgullo y Prejuicio no me podía creer lo que veían mis ojos. Estaba recién casada y me parecía estar leyendo trozos de mi vida: el verte menospreciada por ser de origen humilde (y muy orgullosa de serlo, oiga), en boca de muchos porque piensan que te has casado por dinero, por ser llamada "señora de..." o porque te han preñado, el ser una nulidad para la música y el dibujo, el preferir un libro o un paseo al cotilleo o ir de compras, el enamorarte de alguien que no se te habría ocurrido ni en sueños. Por estas cosas y algunas más (y también menos) conecto con este libro más que con algún otro de los cientos que he leído (y no chuleo, que tengo más de 1000 en mi base de datos y me vanaglorio de haber leído casi todos, incluso alguna que otra enciclopedia). De hecho, cuando termino un libro que haya sido pesado o complejo de leer, me releo este (yo lo llamo hacer "lectura light", y utilizo varios libros para ello) y me sirve de "descanso mental".
En fin, que si os apetece leer algo de mi amiga Jane, no os recomiendo ninguna de sus novelas en particular, porque sea cual sea la que escojáis, os va a encantar. Eso sí, no creáis estar leyendo novela rosa, así que no os fijéis sólo en el romance. Abrid vuestras mentes al mundo femenino del siglo XIX, y observad como algunas cosas siguen sin cambiar. Y LO QUE NOS QUEDA.
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