Hola! Soy Reyes. Feliz Navidad

Ya lo sé. El título no es nada original. Pero qué leches!!! Soy Reyes y os deseo Feliz Navidad.

Será que el tiempo está raro, que me hago vieja, que me he perdido hacer los dulces este año (puta artritis), que me espera la cena de Nochebuena, que los planetas se alinean en forma de V, que sé yo, pero me siento nostálgica. Me ha dado por rememorar las navidades de mi infancia. Y quiero compartir esto con vosotros.

Lo primero era que no se ponía el árbol hasta poco antes de Nochebuena. Mi padre traía una rama de ciprés (cosas de la vida, de Guadacorte) que no entraba por la puerta. Siempre había que cortar un trozo porque daba en el techo. Mientras mis hermanas y yo abríamos las ramas, mi padre iba a la playa a buscar arena para poner el árbol en un cubo. Después venía la comprobación de las guirnaldas, que raro era que no hubiera una bombilla fundida, y había que cortar el cable y volver a empalmar, a poner el cacharro que te permitía poner las luces intermitentes (no había chinos en esa época donde comprar guirnaldas bonitas y baratas). Luego, ese bombo de Ariel con todos los adornos del año anterior (y el anterior, y el anterior...), incluido el cabello de ángel, que guardábamos con cuidado para que no se enredara, el espumillón, los adornos de cristal, el mosqueo de mi madre cuando partíamos alguno (especialmente yo, que era -y soy- la de las manos de trapo), la bola azul grande (que había que ponerla abajo y detrás, porque pesaba y estaba cascada de tanto como se caía), mi madre diciendo "lo que pese más al centro, que si no se cae". Y nada de árboles de diseño; poníamos de todo y por todos lados. Y cuando ya estaba montado siempre había alguien que decía "está un poco torcido, ¿no?"

Después estaba la comida: mi madre y mi abuela haciendo los dulces -hojuelas y borrachuelos-, que no tenías forma de acercarte a la mesa sin llevarte una regañina de abuela, hasta que conseguías un trocito de masa y te dedicabas a jugar con él hasta que se ponía negro. Mi madre cocinando la pata al horno, y rellenando el pavo; siempre había peleas por comerse el relleno que sobraba (si es que sobraba). Y nada de quinientos tipos de turrón, sólo del blando y del duro, peladillas, piñones, las almendras rellenas y mazapanes, las marquesas y por supuesto, las hojuelas y borrachuelos; el anís, el Licor 43, y un licor de menta que tenía mi tía Eli y que mi padre no me dejaba probar (el peppermint se asociaba al alterne, y mi padre era muy mal pensado y estrecho de miras).

Lo mejor para los niños: el churreteo de ir de casa en casa, a ver que estaba cocinando tu tía, a ver como habían adornado el árbol tus primos, si habían puesto belén o no, a jugar un rato en casa de uno y otro rato a casa de otro, a probar los dulces de tus tías por si sabían distintos de los de tu madre.

La cena de Nochebuena en casa de mi tía Eli, todos alrededor de mi abuela. Primero comíamos los niños (éramos demasiados) y después los mayores. Mientras los mayores comían, los niños nos dedicábamos a jugar, o a incordiar, depende como lo mires. Después de la cena, los villancicos, con mi tío Salvador cantando "los pastores son...", mi tío Paco sacando la guitarra sin cuerdas y cantando rancheras -" y ella no quería, oiga"-, panderos, golpes en la mesa para acompañar, desafinamiento.....y una inmensa alegría.

Después la vida nos impidió seguir celebrando las cosas de esta manera, pero nos quedó el hacer los dulces en familia, con los niños metidos por medio, pidiendo masa e incordiando -y cuando son más mayores, ayudando-, la cena de Nochebuena con nuestros seres queridos, presentes y no presentes, cantar villancicos, compartir nuestra alegría y nuestra pena, que de todo hay. En fin, pasar una noche buena, pero buena de verdad.

Otro día os contaré la Nochevieja, con aquello de "Cuba, quiero bailar la salsa" y mi tía Rosi cantando "La bata porque sí".

Felices Fiestas a todos.

Si es que me buscan... (3)

Pozi, Evita, que no hay dos sin tres, pero esta vez voy a dar otro punto de vista. Os explico:

Esta mañana me han llamado los patos del lago para quejarse de que no paro de mentar sus cojones. Me han dicho que ya no van niños a corretearlos hasta que se le parten las patas; ahora la moda es atrincarlos y darles la vuelta para ver el tamaño de sus partes íntimas. Así que me han pedido que a partir de ahora diga "aparato genital de anátida de extensión de agua rodeada de tierra por todas partes" (mmmm.... me parece que le van a dar mucho por saco a los patos, que eso es mu largo de escribir). Y ya que estábamos de cháchara me han explicado que tengo el tema medio ambiental de Gibraltar muy mal enfocado y me han dado una explicación a lo que está ocurriendo en Cuernolandia.

Lo de los bloques de hormigón es para proteger a la fauna de los pescadores inquisitoriales que van a faenar. Fabiancito se ha enterado que los susodichos pescadores les dan unas palizas mortales a los pulpos, en plan marine americano: primero te pego y después te pregunto. Por desgracia, después de un par de golpes, los pulpos son incapaces de hilvanar dos palabras seguidas, y les siguen pegando, llevando al probe pulpito a la muerte. A los jurelitos y salmonetitos los llevan a las brasas o los echan en aceite caliente, como hacía Torquemada, y después los rocían con sal y limón para intentar curarles las heridas, pero no hay manera, y al final también mueren. De todo esto se ha enterao Picardín mientras realizaba una investigación seria en un bareto de La Línea. Y va a abrir una investigación a nivel europeo sobre los cerdos ibéricos de bellota, que el jamón serrano a él no le gusta (poco).

Lo de la arena era por hacer un favor a la gente de Tarifa. Amoavé, ¿no se han pasado tó el invierno quejándose de la arena? Que si bloquea la carretera, que si no se puede pasar ni con el Pajero (Mitsubishi, malpensaos). Pos nada, los llanis nos quitan la arena de encima. Y las piedras también, que desde que el tema del ladrillo se vino abajo, hay excedentes de producción, y son tan humanitarios que nos ayudan, quedándose con ello. Estaréis pensando que para construir un complejo hotelero... pues no. Es para proteger el nivel pluviométrico de Grazalema. Porque... ¿y si viene un levante malo y se lleva el peñón de vuelta a Marruecos, donde pertenece? Pues que entonces no se formarían la cantidad tan exagerada de nubes que en invierno nos dejan sin sol durante días, con esa humedad que te cala hasta los huesos, que nos tiene artríticos a media comarca y asmáticos a la otra media, y no llovería tanto en Grazalema y habría sequía. Y entonces ¿qué vas a plantar? No puedes cultivar tomates ni pimientos ni cebolla, y los bares no podrían ofrecer gazpacho, ni salmorejo ni piriñaca. ¿Y qué van a comer los animalitos de granja si no hay hierba? Adiós al pollo al ajillo, al chuletón de retinta o al solomillo de cerdo; y eso los llanitos no lo van a permitir. Es que no os enteráis que ellos comen comida española por hacernos el favor, y no porque la inglesa sea una mierda pinchá en un palo. Y no hablemos de las vides en Jerez, y ese vinito tan bueno, que ellos beben porque el agua de Gibraltar sabe raro (¿será porque los monos se mean en los tanques?).

Durante décadas los llanitos han tirado la basura al mar, pero no sólo la doméstica, sino todo tipo de residuos, con la clara intención de crear arrecifes para los pescaditos, para que éstos crezcan felices y si les sale un ojo o una cabeza de más, pues mejor, porque así ven mejor y se les pueden chupar los sesillos por partida doble. Además la basura se descompone y crea abono, y así crecen las posidonias. La que no se descompone, llega a las playas de La Línea, y de esa forma generan puestos de empleo al tener que contratar a personal con excavadoras para que quiten toda la mierda de la playa. También dejaron los barcos naufragados cargados de chatarra, para que en unos años vuelvan los del Odyssey y puedan encontrar tesoros. Ahora la basura la traen a nuestros vertederos, para que se descomponga aquí, y se cree abono para los tomatitos y los pimientos que se riegan con la lluvia de Grazalema. Si es que son ellos mu ecologistos, y nosotros mu mal pensaos, joer.

Todo esto me ha abierto los ojos, y me ha hecho mirar a los llanitos de otra manera: de reojo, que no me fío. Y ahora vas y lo tuiteas, con un par de los aparatos genitales de anátida de extensión de agua rodeada de tierra por todas partes.

Si es que me buscan... (2)

Si es que eso de tener "fans" empieza a gustarme. Gracias a que mi Evita, mi Marikiki, mi Fanita y mi Lidita me levantan la moral, he decidido hacer una segunda parte, aunque dicen que segundas partes nunca fueron buenas. Pos ahí tienen razón: no voy a ser buena.

Estos días no paro de ver en televisión a toda una pandilla de periolistos que saben de Gibraltar más que los monos, que son todos eruditos en historia y que conocen toda la situación al dedillo. Y UN MOJÓN!!!! Os pongo lo que oí anoche, pero he oído lo mismo en más cadenas de televisión.

Anoche mi marido -que con el mando en la mano tiene más peligro que Hamilton con un Seat Panda- me puso 13TV (prometo que no voy a verla más) y, cosa rara, estaban hablando de Llanitolandia. Uno de los contertulios -jovencito, enterao, gilipollo e idioto- se empeñó en contradecir las verdades como puños que soltaba otro de los presentes -mayorcito, centrado y tranquilo-. Creo firmemente que, a pesar del acento fisno, el niñato era, por lo menos, familia de Fabianito Picardo o de la alcaldesa de La Línea. El muy imbécil se empeñó en decir que:

- El bunkering era legal. Claro que sí, mamón, siempre que se haga en barcos de doble casco y bajo estrictas medidas de seguridad, tanto para los barcos como para el medio ambiente. Pero creo que eso él no lo mencionó. Se le olvidaría al probe mushasho. O no estaba seguro de que los llanitos utilizan barcos monocasco. Se haría la pisha un lío.

- El concepto de aguas territoriales no existía cuando se firmó el tratado de Utrech, y que Gibraltar, como cualquier otro territorio soberano tiene el mismo derecho a las 3 millas (unos 5,5km.) que cualquier otra nación . Amoavé, capullo, si Gibraltar quiere 3 millas, le vamos a tener que dar Crinavis, el puerto de Algeciras y parte del de Tarifa. Y ya en el siglo XVIII (joé, cuando se firmó el tratado, que sorpresa) se hablaba de "soberanía de las aguas", que es lo que España no le reconoce al Reino Unido en el tratado de los huevos (de pata del lago, que son las que los ponen), la soberanía de las aguas que rodean el peñón, y que por lo tanto son NUESTRAS. Creo que fue aquí cuando la pisha se le lió der tó y se le cortó el riego al cerebro, que ya estaba confirmado que lo tenía en la punta de la p...lla.

- Que no se podía cobrar una tasa por congestión porque no había congestión. A ese capullo lo metía yo en un coche sin aire acondicionado, y lo ponía en la cola a la altura del Rocamar, a ver si hay o no hay congestión. ¡¡¡Mierda!!! Ahora que lo pienso, lo mismo el muchacho estaba refiriéndose a la congestión ocasionada por los catarros que se cogen con el aire acondicionado del coche. Oinsss que tontaaaa!!! POR LOS COJONES (de pato del lago, siempre). Pero tú no te preocupes, que tú no vas a llevar aire, pisha. Pero lo mismo te vamos a tener que dar un abanico para ver si te vuelve el oxígeno al cerebro.

Como este imbécil, a manojitos como los boquerones, en todas las cadenas, a todas horas. Gente que se lee un par de cositas en gugel o en la wiskipedia y ya son expertos, saben más que los que vivimos aquí y sufrimos la situación en nuestras carnes. Pa matarlos. A todos estos listos me los traía aquí, y los tenía un par de mesesitos viviendo al lado de un llanito, que le diera bien por culín rajando de lo malo malotes que somos los españoles, que somos mu racistas con ellos... y con su p..ta madre.

Ostia, estoy viendo Antena3, y si todo lo que están diciendo se lleva a cabo, se le va a joder mucho la vida a los llanis. Ahh, lo último que se pierde es la esperanza. Será que me estoy haciendo cincuentona.

Si es que me buscan.... y, al final, me encuentran

Pozi, pos man encontrao. Si es que tenemos Gibraltar hasta en la sopa. Muchos opinan que es una cortina de humo del PP, para que no se hable de Bárcenas. Pos lo siento, pishas, pero no ha funcionao, porque se habla de Gibraltar Y de Bárcenas.

Por una vez, y sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo con el Gobierno, por lo menos con Margallo. Lo que quiere hacer me parece de perlas, pero no me gustan las formas, que en eso se nota que no has venido por la zona ni por equivocación, y no conoces la "indiosincrasia" -que diría alguno- de la comarca. Ya es hora de que alguien le meta las cabras en el corral a los llanitos, que estamos mu jartos de que vivan en nuestra comarca sin pagar un duro, y encima echándonos la lengua encima.

Pero lo que me ha tocado las narices, los huevarios y hasta los cojones (incluso a los patos del lago), han sido las declaraciones del gilipollo e idioto del Picardo. Con su p...ta madre. Tó puede ser que se hiele el infierno, Fabianito, que con el cambio climático no se juega, pero claro, de medio-ambiente sabes tú más que nadie, siempre pensando en proteger la fauna marina: esos peces cuadrados, con una franja roja que pone Malboro o Winston, o esa nueva especie de anguila que se llama cable de datos y que os va a permitir seguir siendo la lavadora más grande del mundo mundial, o ese nuevo dique de protección contra el Levante (no se os llevara uno malo de vuelta a África) que va a servir de refugio a un complejo hotelero y no a los jurelitos. Cómo vas a permitir que un estado fascista como el español haga un censo de los miles de llanitos que viven en la zona sin pagar un duro y los obligue a hacer lo mismo que al resto de ciudadanos del mundo. NOOOO, los llanitos sois especie aparte, y no se os puede tratar como a todo quisque, sois especiales, sois cascarón. ¡¡¡¡SOIS UNOS PUTOS PIRATAS!!!!

Déjame decirte que el fascismo murió en España hace mucho, que si bien tenemos un gobierno más de derechas que de izquierdas, siempre será más liberal que los conservadores ingleses, que son todavía más fachas que Fuerza Nueva. Que tanto como celebráis el tercer centenario de la firma del tratado de Utrecht, más vale que te lo leas, porque puede ser que a los españolitos se nos crucen los cables y no hagamos más controles, sino que cerremos la frontera, y encima estaremos en nuestro derecho. Si te vas a poner en plan Mourinho y preguntar: "¿Porqué?", pues te diré que según el tratado de marras, Gibraltar no puede tener acceso a España ni por tierra ni por mar, y os jodéis como Herodes. Se os acaba vivir en Sotogrande, Alcaidesa, Santa Margarita o Guadacorte. Se os acaba tener el cochazo aparcado en España para irse los fines de semana al Leroy, a Carrefour, al Corte Inglés -que es español, por si os despista el nombre- o a la Cañada. Se acaba disfrutar de nuestras playas, de nuestros bares y restaurantes. Y a ver cómo os la apañáis para vivir todos allí metidos. Os vais a tener que ir a vivir con los monos, y los coches los vais a tener que tirar al mar, a hacerle compañía a los bloques de hormigón. A ver si te das cuenta, Fabianito, que los españoles tenemos la sartén por el mango, y no al revés.

La única pega: que todo se quedará, como siempre, en las intenciones. Que la alcaldesa de Gibraltar, huy, perdón, de La Linea seguirá soltando pamplinas, importándole más el vecino que la familia. Pero ya sabemos de qué pie cojean los sociatas, siempre poniendo el culito en pompa para que vengan los pseudo-británicos (es que me he cansado de escribir llanitos, y así queda mu culto) y le aparquen la rueda del 4X4 en la rajilla, se la metan doblá y hasta las bolas. Y mientras tanto, los politiquillos pasando dinero a Gibraltar para no pagar impuestos (escoged siglas), los llanitos campando por sus respetos y poniéndonos de grana y oro y acordándose de Franco cuando nosotros ya lo tenemos olvidado (gracias a la ley de Desmemoria Histórica), los pringaos haciendo cola para darle el dinero a los indeseables de la roca y que en La Línea no dejan un leuro, pero salen en la tele, y los periodistas dándole bola a Fabiancito.  Que los llanitos nos seguirán considerando mano de obra no cualificada, y nos darán los trabajos que ellos son demasiado señoritos para desempeñar, que siempre nos mirarán como miraron a nuestros padres y abuelos: por encima del hombro, como si fueran superiores. Repito: con su p..ta madre (que seguro que era inglesa, por los cojones -de pato, claro). Y no sigo porque mi madre se enfada cuando suelto tantos tacos (si es que me tiene mu bien enseñá, pero a mí meze orvida).

Al que me diga que "Gibraltar, español", le parto la cara.

Si es que no aprendemos... porque no queremos

No.. no me voy a meter con la ley Wert de educación; quizás otro día. Hoy voy a meterme con los españolitos de a pie -incluida yo, por supuesto-, los que no aprendemos.

Hace un tiempo llevo obligándome a coger un boli y un papel y escribir a mano un rato. El cochino ordenador ha hecho que escribir un párrafo me cueste la misma vida, así que me pillo un libro cualquiera que tenga texto abundante y ¡hala! a copiar se ha dicho. Ayer cogí "Patente de corso" de Arturo Pérez-Reverte, y empecé a copiar el prólogo. Lo escribe José Luis Martín Nogales, también escritor, y tanto me llamó la atención un párrafo que quiero compartirlo. Dice así:

      (...) O el deterioro de una sociedad crispada, con la economía en recesión, unas cifras de paro que alcanzaban en 1991 los tres millones, números alarmantes de pobreza, conflictos de nacionalidades, noticias terroristas y una clase política que arrastraba cada vez mayor descrédito y desprestigio, enredada en corrupciones, financiaciones irregulares y terrorismo de Estado (...)

La edición que tengo es de 1998, y recoge una selección de artículos desde 1993 a 1998 escritos por Arturo Pérez-Reverte. El texto que he copiado hace referencia a un programa de televisión que en esa época hacía él mismo.

Me llama la atención que hace ya 22 años, las cosas estaban igual, sólo cambia la cifra de parados, que ahora se duplica. Ya estábamos en recesión, había corruptelas y chanchullos. ¿Seguro que han pasado los años?

Que en este país la clase política es un nido de medradores, sinvergüenzas , aprovechados, ignorantes, gilipollos y analfabetos (me he vuelto loca con el diccionario de sinónimos jejejeje) no es nada nuevo. Es así desde la época de los Reyes Católicos. A los libros de historia me remito, pero a los de verdad, no a la tontería que ahora enseñan en los colegios. ¿Y quién tiene la culpa? ¿El Rey? ¿El Gobierno? NO. La culpa, desde que somos un país democrático, la tenemos nosotros, los españolitos que vamos como borregos a las urnas a votar a la pandilla de ígnaros que se presentan a mangonearnos. ¡¡¡¡Y LO PEOR ES QUE LOS DEJAMOS!!!!

No me valen movimientos como el 15M, que si en origen la idea era buena, se ha convertido en una fachada más de lo progres y superguays que somos los españolitos a la hora de protestar. No se ha hecho NADA. Los políticos se apuntan al carro y los dejamos, y lo que nació como una rebeldía se ha convertido en un instrumento más de manipulación. A esta moda de protestar sin decir o hacer nada se apunta todo quisque, incluidos sindicatos inútiles, políticos oportunistas (ya sé que es una redundancia) y empanados mentales varios. Que habrá gente en condiciones, no lo niego, pero la mayoría borreguil consigue acallar sus voces.

Somos un país de aprovechados, que nos empeñamos en culpar a cualquiera de nuestros males, por aquello de que más vale ver la paja en ojo ajeno que ver la viga en el propio, pero que no nos paramos a pensar cuánta de esa culpa es nuestra. Somos nosotros los que votamos cada cuatro años a una lista de inútiles, somos nosotros los que no conseguimos cambiar el sistema para que las listas sean abiertas, que no nos planteamos una abstención general para que los politiquillos del tres al cuarto vean que no tienen nuestro apoyo, que sólo cuentan con los aprovechados borregos apuntados a su partido (ya sabéis que os dejo escoger siglas) y que siguen con consignas tan manidas como "que si no votas, gana la derecha" o que "si votas a la izquierda vamos de culo". Derecha, izquierda, centro, todos iguales. Lo que tenemos asegurado es gane quien gane, vamos hacia ATRÁS.

Y somos nosotros, los de a pie, los que levantamos este país cada día, los que nos esforzamos por salir de la crisis, los que luchamos porque nuestros hijos tengan una educación cada vez más cara y más escasa, los que batallamos por salir adelante. Aún así, somos los que mantenemos a esa clase política excesiva, abusiva, que no sufre recortes, que no entiende de desahucios, de hipotecas, de listas de espera, de paro, porque les mantenemos el riñón bien forradito cada vez que vamos a una urna a depositar nuestro voto.

A ver si aprendemos de una puñetera vez y conseguimos darles -y darnos- una lección. Por supuesto, hoy nada de noticias de interés, que anoche perdió el Real Madrid la copa del Rey y es mucho más importante saber cómo se siente Mourinho. ¿Porqué?

And the winner is.....

No.... no me he vuelto cinéfila de golpe. Simple y sencillamente no sabía que tema iba a escoger para mi entrada en el blog. Hay tantas cosas tocándome los huevarios últimamente que ha sido difícil escoger una. Pero ya tenemos ganador. ¿Qué ha sido lo que me ha decidido? Pues algo tan tonto como tener que llevar a mi marido al trabajo. ¿Y porqué? os preguntaréis. Porque es día de huelga en protesta por la negociación del convenio del metal.

Los que me conocéis ya sabéis los cabreos soberanos (y republicanos) que cojo con los sindicatos de este país, y en concreto con los de esta comarca. Pero lo de hoy manda huevos de pato (del lago, claro). Os detallo la historia: mi shurri ha tenido que irse andando -otra vez; ya lo hizo ayer también- a Acerinox (es lo de menos porque la verdad, no coge tan lejos) porque los sindicalistas tienen cortada la carretera de acceso a las oficinas y a la térmica-. Ayer fueron barricadas de neumáticos a la altura de la rotonda de acceso a las industrias y a Guadacorte, y de setos a la altura casi de la bifurcación de los caminos para ACX y la térmica.  Hoy barricada con palos, muchos coches aparcados en la rotonda (a esos no los multa la poli) y lo mejor... los lumbreras de sindicalistas jugando al fútbol. Eso sí que es una protesta seria, por los cojones (de pato del lago, of course).

Lo que me indigna hasta hervirme la sangre es la impunidad con la que los "sindicalistos" actúan: da igual si atentan contra el medio ambiente (porque ya me diréis si los neumáticos quemados son de agricultura ecológica o reciclados y no generan residuos tóxicos); contra la integridad de una persona (esos gritos de "esquirol", "hijoputa", "cabrón", "mekedao con tu cara", "fascistas", etc.); contra las normas de tráfico (aparco donde me sale de los cojones que no tengo para otra cosa, me tiro encima de los coches que quieren pasar); contra las libertades de todo ciudadano español (como yo hago huelga, tú también te guste o no, porque yo lo digo). Y los polis y sus dirigentes tocándose las narices (es que me he cansado de decir cojones -como siempre de pato del lago-).

Una manifestación anti-desahucio, una protesta del 15-M, una protesta a un político..... llega la poli y te comen. Te dan tortas hasta en el carné de identidad que no te da tiempo a enseñarles cuando te lo exigen. Pero a la pandilla de energúmenos que son los sindicalistos les dejan hacer hasta partidos de tenis con las pelotas anti-disturbios: nada hombre.... tú insulta, intimida, golpea, coarta las libertades de otros, que nosotros no nos metemos, somos unos mandaos y sólo estamos aquí para mirar como puteáis a los demás.

Cada vez que hay una huelga me surge una duda, y si es en el sector del metal, se convierte en duda existencial: ¿cuándo se dio preferencia al derecho a la huelga sobre el derecho al trabajo?. Sobre todo cuando la huelga no afecta a los trabajadores de los centros a los que se impide el acceso. En el caso de Acerinox, la empresa tiene su propio convenio, y parte de los trabajadores están fuera de éste y de cualquier convenio. Sin embargo, no pueden acceder a su puesto de trabajo, y eso tiene penalización, gracias a las leyes tan magníficas que aprueban los gobiernos a los que los sindicatos tanto apoyan. Y me diréis: "no los apoyan, se manifiestan y protestan". ¡¡¡¡Y UNA POLLA COMO UNA OLLA!!!! Pusieron el culito muy bien en pompa y cuando los políticos se la metieron doblada y hasta las bolas, pues una manifestación, unos discursitos demagogos donde los haya y a cumplir con la masa obrera, a seguir haciéndolos creer que nos mueve su bienestar y el pan de sus hijos, mientras los "líderes" viven en casoplones, llevan Rolex y chófer y no dan un palo al agua (ni siquiera con las porras que les dejan las fuerzas de inseguridad del estado).

¿Para qué se luchó por un estatuto de los trabajadores que los sindicalistos pisotean una y otra y otra vez? ¿Para qué una democracia, y una constitución que se vulnera e incumple de forma sistemática? ¿Por qué no puedo ir y pegarle de hostias al capullo que no me deja pasar con el coche? Bueno, a esta última quizás podría responder que el menda es más grande y más fuerte que yo, pero no por eso se me quitan las ganas de arriarle con la porra del poli que está al lado mirando las margaritas del campo.

Como siempre, os invito a escoger las siglas, tanto para políticos como para sindicalistos, que yo me voy a sentar a leer un libro, a ver si me calmo y no me defeco en los fallecidos más recientes de más de un líder político y/o sindical. Sus moridos tós.